Рай ли это на безгрешной
Непотоптанной Земле,
Уходящий, словно в бреши
И крутящийся в петле?

Непогоды о высоком
Иногда и говорят,
Растворяясь быстро воском
В цвете ряда негритят.

На кого её не милость
Уже завтра снизойдёт
Будет хворым - не молилась
Ведь она на этот счёт.

А тепло всегда в подвале
Содержалось, как в тюрьме,
На прогулку его брали,
Но не стало чуть жирней.