Он писал, рука немеет
Каждый в жизни бодрый шаг,
Но не свой, его каменья
Тяжело тащил ишак.

Рисовался легче ваты
Чей- то бархатный портрет,
В нём летал тот, как пернатый
В душах - держит табурет.

Слава, почести, бумага
В службе с блеском козырей
Отдавались, соки мака
Были ведь... зовут Сергей.

И художник рядом галок
Побелил всё полотно,
На базар нёс без каталок,
Где картин таких полно.