Мне нравятся морщинки под глазами,
Оставленные временем и болью...
Глаза печальные, умытые слезами,
И на белках сосуды лопнувшие с кровью...
В глазах таких не спрячутся ни мысли,
Ни помыслы, ни скорбь, ни жалость...
В задумчивом полёте взгляд повиснет...
И спросит: "Сколько же ещё осталось?"...
Такими сделали их годы и, наверно,
Не смоется печальный отпечаток...
Они смеяться не умеют нервно...
В них понимания и мудрости задаток...
А взгляд не мечется, уже давно он мёртвый,
Но понимать это не каждому под силу...
Он ничего не ищет, он голодный...
Он будет диким... Он не будет милым...