Шел налегке.
И нес свою мигрень.
Босые пятки холодила осень...
Мечтал про теплый чайник на плите,
Про то, что на работу завтра в восемь;

Мечтал, что щас приду и напишу
Стихов пятьсот!
А может, и три тыщи!
Бежал, и спотыкался на бегу
Как распоследний полоумный нищий,
Что гонится за лакомым куском!

А я бежал за звонкостью созвучий,
Чтоб рифмовать под кофе с молоком
Весь этот мир, блестящий и трескучий,

Чтоб расплести его на волоски,
Заставить зазвенеть тугой струною,
Вдохнуть, страдая, огненной тоски
И остудиться ледяной волною - 

Чтоб воспарить!... Ба-бац! Ну что за хрень!
Мне в морду столб впечатался без спроса...
Я шел пешком. И нес свою мигрень.
А по моим стихам стелилась осень.