Сказ о челОвечке

Любитель моргов мальчик Витя,
 Довольно странным парнем был,
 Всю правду, если захотите,
 Я расскажу, по мере сил.

 Неведомо где он родился,
 Никто не слышал первых слов,
 И Бог вначале усомнился,
 Что к жизни Витя был готов.

 Спросить ведь как-то и неловко,
 Из-за чего печален Бог,
 Из-за того, что в заготовку,
 Он вставить мозг так и
 не смог?

 Там, на конвейере небесном,
 Среди сердец, трахей, кишок,
 Валялся в позе интересной,
 Витюхин будущий мешок.

 В мешок тот, собирали мусор,
 Отходы, от готовых тел,
 Как говорят порой индусы,
 Достигнут праны был предел.

 И вот, одной прекрасной ночью,
 Нетрезвый ангел шел домой,
 Он пнул мешок, что было мочи,
 Большою ангельской ногой.

 Влетел Витюша в мир, как птица,
 Не сокол правда, а удод,
 Подрос и начал петушиться,
 Такой вот птицей и живёт.

 Мораль сей басни непростая,
 Здесь пояснения важны,
 На ком природа отдыхает,
 Тому мозги и не нужны.