Говорят, поэт в России больше, чем поэт. Возможно, так оно и было. Лет сто назад. Сейчас другие времена и, конечно же, другие нравы. Но современные поэты так и не поняли, что всё изменилось, и старое должно стать народным достоянием, а не предметом для бесконечного повторения и стилистического копирования. Никто не спорит, Есенин, Пушкин и другие были великими поэтами, но зачем же раз за разом пытаться стать ими, не являясь, по сути, поэтом? Зачем пытаться жить по старым законам поэзии, когда они зачастую лишь мешают выразить мысль и донести её? К чему поэтам отделяться от остальных людей и оставаться непонятыми, загнанными, если можно просто писать по велению души, не оглядываясь на стереотипы?
Уже чувствую готовую утопить меня штормовую волну критики. Мол, знаем мы вас, молодых поэтов, пишете себе свою графомань на уровне недоучившихся школьников, да ещё на нас, взрослых и умных поэтов, обижаетесь! Увы, господа критики, ни мы, ни вы поэтами не являемся. Ибо одни сидят себе, упражняясь в различных стилистиках, с невероятным умением копируя их и с потрясающей ловкостью вписываясь в дактили-амфибрахии, а также восторгаясь работами подобных себе: "какой тщательно выверенный анапест! Ах-ах, а вот тут, поглядите-ка - построчная запись, но какая прекрасная! А здесь и вовсе эддическая поэзия, да вы гений, коллега!"; другие же пишут по велению души, нисколько не задумываясь над размером, слогом, стилистикой и прочим. (Да, я отношусь ко вторым! Бросьте в меня камень за это, но не забудьте, что это должен сделать тот, кто сам без греха...). При этом первые критикуют вторых: "вы только поглядите на это убожество, стихи на уровне детского садика, разве это может зваться поэзией?". Но только взглянешь на те работы, где "тщательно выверенный анапест", и которые при этом попадают в шорт-листы различных конкурсов - пардон, нос воротит. Ибо в этих произведениях начисто убита душа. Вроде есть какой-то смысл, вроде размер, приятный слуху и всё соблюдено - ан нет, чего-то не хватает, а именно - души! Ибо автор попросту забыл её туда вложить, слишком увлёкшись подгоном стиха под размер и всё остальное. А потом начнёшь читать работы вторых, где иногда вспоминают, что стихотворение - это тоже зеркало души автора, и ведь смысл хороший, но - нет, тоже воротит! То неумело подогнанные рифмы, то просто банальные строчки, а здесь, господа - патетика! (ах, откуда ж ей взяться в стихотворениях без души?). Да, признаюсь, мне и самому свои вирши не нравятся, и знаю я, что над ними ещё работать и работать, вопрос только - как сделать так, чтобы не убить в них душу?..
А вопрос весьма серьёзный, не стоит от него отмахиваться, как от назойливой мухи. Ибо уподобляться не-поэтам, ошибочно считающих себя гениями, тоже не хочется. Поскольку некоторые их произведения (не все, конечно же) - просто такие ожившие трупики, зомби поэзии, прошлый век, а то и хуже - эддическая поэзия, видите ли. Ничего своего, ибо иначе будут разрушены размер, стиль и рифма. Чисто механическая поэзия, без души, как уже говорилось.
И самое сложное - найти золотую середину между графоманством и лже-поэзией, между искренностью души без соблюдения законов поэтики и полной бездушностью идеальных построений. Найти истинный родник поэзии, сочетающий искренность души со строгими формами или размерами (хотя, кто знает - может, ну их к дьяволу, эти строгие формы?). Поиском этой золотой середины я и планирую заняться сам, да и остальным советую. А то так и останемся в эпохе стервятников, питающихся дарами прошлого и начисто забывших о том, что поэзия дана Богами для того, чтобы раскрывать свою душу и творить, а не для того, чтобы с каменным лицом подгонять вирши под идеальный размер.