Сейчас я буду врать стихами, 
Словами давить чувства так,
Чтобы от них остался один сок.
Этим соком будет наслаждаться мой читатель. 
Я пишу, а меня злость берёт.
Как ненавижу я себя за бедные слова, 
Которые сам загнал в песенную клетку. 
Сколько их перебрать пришлось, 
Сколько времени у меня ушло,
Чтобы фонетически правильно
Оно легло на звуки музыки.
От смысла в тексте не осталось ничего,
А его и не было почти там.
Теперь о нежных чувствах в песне говорится.
Во мне кипят другие чувства,
Читатель не услышит в тексте их. 
Как ненавижу я себя за лживые слова 
На этом маленьком клочке бумаги.
Читатель, тебе нравится словесная белеберда о чувствах?
В ней правды и смысла нет, не надо морщить лоб,
Одни красивые слова уложенные в песенные формы.
Меня от этого тошнит.

А, вот уже прилетел один читатель, на листке сидит 
Кыш, не улетает приставучий мух
Подожди немного, в трубочку сверну своё творенье
Узнаешь силу слова моего
На, получи удар стихами, 
Кто ещё желает отведать поэтическую силу
А, вот ещё один летит крылатый муз-з-з
На, получи коротенький удар
Оборвал в полёте жизненный путь любителя стихов
Кто-нибудь ещё остался?
Размечтался. Нет больше дураков, читать твои стихи.
Как полегчало на душе,
Спасибо мухам, не зря они живут на белом свете.
  
Так, возвращаемся опять к стихам, на чём остановился
Что радует так взор поэта, устремлённый вдаль
Два пятна от мух на чистеньком без слов пока листке бумаги.
Не прав был Пушкин, мух надо любить и летом.
Как хорошо они слетаются на запах от таких стихов
А ты их ждёшь с запасом творческого зла
От нетерпения дрожит рука
В руке трубочка бумаги из свернутых стихов 
И вымещаешь накопившееся зло на безвинных мухах 
Нет, мухи для такой поэзии нужны
Чтоб успокоить расшалившиеся нервы у поэта
Иначе не сочинить мухоубойного творенья
Их надо даже специально разводить
Чтобы в процессе сочиненья 
Удовлетворить чувства буйные творца шедевра.

Вот зима грядёт, Что делать будем?
Снежных мух стихами не заманишь, 
К поэзии совершенно равнодушны.
Холодны они, поэтому прямолинеен их полёт,
Им нравится, когда про них стихи слагают, 
И называют мух там образно, Снежинка.
Сама Снежинка ни прочла ни одного стиха сама
А для чего? Читать, наморщишь лоб, появятся морщинки
Поэтому зимняя пора не лучшая время для стихов
Конечно, пытаться можно, толку мало
В это время года не те летают мухи.

Весна, вот это тема! 
И ясно почему, появился первый, свежий мух
Поэт соскучился, а тут его крылатый посетил
Закипел творческий процесс
Как я люблю бродить по лужам
Вдыхая аромат весны, наблюдая сосулек слёзы
Видеть сказочный полёт свободной мухи в прозрачной глубине небес. 
Чего? 
Откуда ты, волосатая, появилась в строчке, 
Я хотел сказать, птицу видел в небесах.
Творчество кипит, творений масса 
Первый мух с весной на крылышках летит к поэтам 

Про Лето я уже сказал, летом мало пишут
Но мухи здесь не виноваты, это солнце припекло 
Пригрелись все, расслабились и мухи, и поэты
Мух еле где-то прожужжит, рука лениво  дёрнется поэта

Осень, до первых заморозков ещё куда ни шло
Правда мух стал злой и опытный, 
Предпочитает умереть от мухобойки
Поэтому в это время больше жалостных стихов
Как жалко, что улетел последний лист, 
Как жалко, что не попал я в муху 
После заморозков другая песня
Другого плана жалость, прощание с увядающей природой
Никто ни разу прямо не сказал, 
Что это реквием по мухе
Кончаются запасы творческого зла,
Которыми так щедро крылатые в начале осени делились
Ударили морозы, исчезли музы до следующей весны.

Ладно, хватит.
Как легко из мухи сделать целого слона
Как тяжело мне врать стихами.