Настоящая поэзия

Тревожно вдалеке туманятся зарницы,
Аккорды небо рвут, трещащее по швам,
Глядят, испив, росы холодные глазницы,
Не верит арлекин ни мне, ни им, ни вам. 

Пишу, из-под пера взлетают небылицы,
Слова не удержать, и мыслей рвётся нить,
И образы кричат как раненые птицы,
Рукою не схватить, в силок не заманить. 

Писать стихи люблю, хотя и не обучен,
Пишу про всё подряд, молчать не мой удел.
Я, рифму заточив, такого отчебучу,
И не отвечу за словесный беспредел.

Щас пишут все как я, цветисто и туманно.
С стихах их смысла нет, такое вот биде.
Никто не возразит - мол, это не гуманно.
Никто не обзовёт тебя на букву "д". 

Искусства знатоки доступно не расскажут,
Чего хотел нам здесь поэт нарисовать,
Кашицы разведут, да по ушам размажут,
Лишь только бы стишок фуфлом не признавать. 

Чего хотел сказать нам автор бестолковый?
Куда нас повести задумал графоман?
Но точно знаю я, что под обложкой новой
Опять всё тот же мрак, иллюзия, обман. 

Кудесница заря осунулась нещадно,
Тугой в душе звенит зловещий листопад,
Слова ложатся в мозг упрямо, беспощадно
Бессмысленно, легко и, в общем, невпопад.