Брось понты, коли с русским поэтом,
Ты ныряешь в бездонный стакан.
Он на свете, пойми, и на том, и на этом,
В словоблудие - божий наган.

Пусть сегодня он в пьяном угаре,
Не подарит тебе новых строк.
Собутыльник, не плачь, и ты будешь в наваре,
Подожди и наступит их срок.

Дай поэту слегка надушится,
Чтоб намокли слезами глаза. 
Только водка на сердце - не белая птица,
Она хлещет его, как лоза.

И за то, что уж кануло в прошлом,
Словно воды сквозь время песок,
И за что останется навсегда пошлым,
Даже если вдруг пулю в висок.

Загрустил наш поэт под аккорды
Заревевшей кабацкой струны,
Его грех, его боль, его жизнь, что он гордый -
За судьбу несусветной страны.

Наливайте ему без стеснений,
Всю, вдогонку сырую печаль,
Среди творческих дум и испитых сомнений,
Наш пиит, словно волк одичал.

Да, я знаю все не понаслышке,
Сам такой же беззвучный поэт,
Вижу в нем, в поседевшем до срока мальчишке,
Неземной поэтический свет.