Аннотация: Полет фантазии начинается с космодрома зарождающейся мысли.Подобно тому,как легкий всплеск плавника мелкой рыбешки где-нибудь в середине океана,преодолев чудовищное,для него,расстояние,достигнув берега может обрести поистине чудовищную силу,мысль постепенно вырастает в исполинскую волну,захлестывающую тебя с головой, яростно требующую своего воплощения.Волна эта служит лишь для созидания,ее эманации порой на столько сильны,что чуть ли не ощутимы физически.И тогда ты берешь в руки ручку.И в тот самый момент,когда на белый лист бумаги ложатся косые,местами перечеркнутые и дополненные,строчки,ты ощущаешь себя Богом.Пусть эти мысли не воспринимаются как кощунство-все,по-настоящему великое,начинается с чего-то малого и незначительного.
Окурок упорно не хочет тонуть в туалете-
Я не был бы богом,когда б не пришел мой черед,
Я не был бы проклят,но проклял бы сам все на свете,
Когда б не задумал меж словом и делом иной переплет.
За что-то мне стоит в лазоревых снах зацепиться,
О чем-то подумать и,может быть,что-то понять,
Но что мне до них-я живу,я летаю,как птица.
Они же глупы,и не знают,что значит "летать".
Над пьяной рекою трепещет осиновый воздух,
И ветер срывает с деревьев сухую листву.
Я не был светом,когда б не проснулся так поздно,
И не был бы тьмою,когда б не дремал наяву.
Весь бред и сумбур свой держа на дрожащей ладони,
Как пьяница-клоун,что просит подачки в метро,
Смотрю на окурок,а тот не плывет и не тонет.
Я был бы таким же,но мне обломали крыло.