Гробы светлы, огромны
Летят над миром и поют.
И Сатана, товарищ скромный,
К нему идут, ему нальют.

Поэтов узких ощущенья,
Их поиск мелкой чешуи,
Еще вчера - причина пенья,
А уж сегодня - кости мглы.

Так хорошо, когда живые
Уже напрасно не коптят,
И их мозги, на дурь седые,
В другую сторону глядят.