Летит ветер над землею. Надо всем приземленным. Летит над ржаным полем, осторожно задевает верхушки колосьев, покачивает их, волнами пригибает к земле и отпускает. Летит дальше. В лес. Нет, не прорваться в чащу. Глухо. Взлетает выше, ещё выше. С легкой безразличной досадой рвет облака, рассеивает их в воздухе, гонит прочь. Постепенно успокаивается. Уходит. И нет ветра. Лишь колосья всё шепчутся тихонько о чём-то своём, наклоняются друг к другу. Им больше не нужен для этого ветер. Пока не нужен.