Уважаемый читатель! Данная рецензия написана в форме матерщинной ругани.
Если ты, уважаемый читатель, не приемлешь нецензурной лексики, то не продолжай чтения, пожалей свои нервы. Но не говори потом, что тебя не предупредили.
Скандалов, нытья и нотаций в комментариях автор терпеть не намерен. Мат здесь - инструмент. В комментариях его быть не должно.




























Рецензия на стихо Барамунды "В пустоту наливая Любовь..."



Мы живём в эпоху залупающихся посредственностей. Посредственности прут по всем фронтам, мультиебически насилуя людям мозги и опомоивая сферы деятельности, которыми "занимаются". Сейчас, когда вся накипь, вся донная муть вздыбилась, когда мелкий, сука, рачок ломанулся в открывшиеся проливчики, ведущие в чистые воды, эти выблевы хуёвого времени намандюлились из грязи в князи, но, сука, палец о палец не ударят, чтобы произвести на свет хоть какое-то подобие качественного профессионального продукта.
Например, сучье радио, ёбаный FM. Сидят московские и провинциальные (эти вообще пиздец!!!) задроты и пидоры, а также бляди и беспринципные, безнравственные давалки, и дают. Дают в наши уши бессмысленные разговоры, лейтмотивом которых звучит: "Я охуенна, ты охуенен, мы оба-два суперведущие, бля, как же всем повезло, что мы у слушателя есть, наша крутизна невъебительна, наши доходы - мегафалличны, я была на Мальдивах, там пиздато, а ты был на Канарах, там заебасто. Ксюша Собчак - невмандически талантлива, Пэрис Хилтон - всем ребятам охуенный пример".
Эти FM-мудотрясы и FM-мокрощелки своими неумелыми языками даже отлизать у продюсера как следует не смогут, а уж если они начинают говорить, то тут вообще - туши свет, еби котёнка.
А когда они переводят дух, поглощая спермодиарейные коктейли и наскоро куря в студии, слушателя заляпывает бесталанная работающая против товара реклама и адски блевотная попса "формата". Эту попсу пишут ебанутые лошары, поют педоватые димыебланы и силиконовые проститутки. Бля, резиновую бабу проткнёшь, так она будет свистеть, сдуваясь, и то мелодичнее и чище, чем эти поют!
Гляньте на нынешних актёров и вагинальный гной, который они называют своим суперкинематографом, якобы сношающим в жопу Голливуд. Посмотрите на министра образования. Посмотрите на людей, якобы управляющих вашим городом. Посмотрите окрест себя, на коллег, на соседей, на родню. Потом, сука, к зеркалу.
Везде - посредственность, прячущая свою серость под крикливыми косметическими красками. Они, вы, я, мы - ёбаные в пупок безрукие индейцы, размалёванные и обвешанные перьями, типа, для создания у окружающих ложного ощущения вашей-нашей крутизны.
И эта мозгоебическая пиздопроёбина, повторяю, по всем фронтам. Платят плохо? Не буду работать, положу хуй на качество. Платят хорошо? И так сойдёт, ведь платят не за работу, а за то, что я охуительно заебательск.
Что может быть долбоебичнее и хуёвее такой жизненной позиции? Куда мы с вами бредём, деланное впопыхах стадо?
А я вам скажу, что может быть хуже. Хуже всего, о мультизалупное уёбище, о лернейская выдра моих печонок, о уважаемые авторы журнала Самиздат, то, что хуй бы кто из вас понимал в поэзии! Редкие, редчайшие, единичные, как лобковые волосы тринадцатилетней девочки, здешние авторы имеют не только знания, но и талант и нормальный вкус. Чё вы серете друг другу в глаза? Чё вы, бля, не имеете ни грамма совести, публикуя зломудилищное бляцтво, выдавая его за стихи?
Сожгите всю ёбаную бумагу! Велите родным отобрать, бля, у вас все пишущие, царапающие и выжигающие предметы! Вырвите себе нахуй пальцы!
Блудливые импотенты, стерелизованные мартовские коты и подзаборные сучонки, фригидные уёбища, тащащие в интернет свои комплексы и свидетельствующие против себя! Что вы делаете, вы же ебёте себя в душу! Вы пытаетесь из говна своего мозга выцедить произведение искусства. Но увы вам! Рождённый петухом - соловьём не запоёт!
Зловонные выпуки "стихов"... Бесчисленные "Ответы на приветы на стихотворение Люсеньки, посвящённые Катеньке, написавшей Жорику"... Я вас презираю, я сру на вас из башни, которая из слоновой кости. Я, бля, дартаньян, а вы козлы! Ха-ха-ха!!!..
Ой, это не читайте...
Значит, к теме. Посредственность - хитра в оправдании собственной лени. Посредственность маскируется под непосредственность.
"Я так вижу", "Я знаю, что я бессильная пизда с ушами, но жить надо", "Ты не способен увидеть лазоревого полёта моей охуенной души". Пошли вы нахуй.
Хитришь, мандавошь, вертишься. Вертись, сука, пока не потравят. Старые пидоры сочиняют ровненькую поебень, за которую современников гонял хером ещё сам Пушкин. Молодые давалки хуярят бесталанные стишки, как хромоногие паучихи плетут кривые сети, чтобы захомутать будущего самца. Ёбнутый близорукий самец попадётся, и эта тварь, не умевшая прельщать в реальности, сожрёт этого самца бытом и нытьём творческой богемной мандовки. После, ёптанах, оплодотворения.
Правда, она, бля, видна. Но все делают вид, что тут, ёбанаврот, творческая мастерская. Хуй! Тут дрочильня. Причём в отличие от нормальной дрочильни, тут все дрочат не елдаки и пёзды, а МОЗГИ!!! Чаще всего мозги дрочаца на брудершафт.
Короче, эй ты, посредственность, серая мышь, тысячеротой блевотиной заливающая просторы литературного пространства! На секундочку проснись от своей мнимой значимости, задумайся, какого хуя ты тут делаешь, что ты умеешь, чьими словами засоряешь бумагу.
И никогда не пиши больше гладенькой ебатории. Но и явной невъебительной хуйни тоже не пиши.
Тут, я смотрю, каждый второй давит из себя, генитального прыща, какой-то маниакально-психозный гной. Я, бля, прихуел: "поток сознания", "ассоциативное письмо". Это умственный непроёб какой-то: сядь, ковырни шилом в жопе, ойкни и пиши, что получится. Потом перечитай и замандей от собственного философского прорыва. Как свежо! Как неожиданно! Как неожиданно точно!.. Соси сочно!
Всякий паэтичиский маниакальный бред сводится, чаще всего, к подростковым гетеросексуальным символам. Эти символы бедны. Почему? Потому что подростковый хуй постоянно в штанах стоит. А почему хуй стоит? Потому что пещеристое тело заполняется кровью. Пока кровь стоит в хую, в мозге её немножко меньше, чем обычно (чем больше хуй, тем меньше мозгу остаётся). Кровь несёт питательные вещества и кислород. Нет у мозга питательных веществ и кислорода - нет бодрой умственной деятельности. ОТКУДА ТУТ ВЗЯТЬСЯ ТАЛАНТЛИВОЙ ПОЭЗИИ?
Поэтому - нет подростковому бреду. Когда нормальный человек чуть-чуть повзрослеет, когда ну него появятся промежутки между елдовыми стояками, он перечитывает свою патипу поэзию и признаётся себе, что это спермотоксикоз, а не стихи.
А вот если взрослый самец продолжает писать бредовую ебаторию, то это уже не от хуя идёт, а от его малых размеров. Значит, бля, комплексует, мучается, ковыряется придуманным вожделенным большим умственным хуем в морщинистой серой пизде своего мозга и сливает надроченное на бумагу.
Всё мной сказанное, конечно, можно отнести к кому угодно... А хоть бы и к автору, заявленному в названии моей рецензии, но я бы не стал.
Пусть его уёбищный в своей вторичности, неумелости и слабости стих скажет сам за себя.

Есть всего лишь один...
В целом мире один,
Пустоту наполняющий смысл :

Как весной набирается лужица
Ледянистой прозрачной водицею...

Словно дух, что летит, не тужИтся
Беззаботною вольною птицею...

Будто сердце открытыми ранами
Поливает безлюдные улицы...

Или в юрте, камлая с шаманами,
Убиваешь безмозглую курицу...

Каждый раз наливаешь по капельке
В пустоту наливаешь...

ЛЮБОВЬ


Бля, это пиздец. Это не требует никаких обсуждений каких-либо частностей. Полный ебалдык. Автор, ебитесь чаще, кризис среднего возраста - миф, взрослому мужику еться надо, и он это может и хочет, а дырки всегда найдутся. Будет ебля - не будут у вас в стихах про любовь птицы, не тужась, срать на головы восхищённым читательницам.

...Но всё же есть смутная надежда, что у автора найдётся что-то лучше. Или нихуя. Да и в пиздунах.
Всего вам доброго, уважаемые читатели.