Времена года

Цикл стихов, написанный по методу среднестатистического конторского графомана с элементами пенсионерского мировоззрения и миссионерского прозрения.

Весеннее

В связи с излагаемым ниже
Прошу вас учесть, господа,
Что в свете сегодняшней грыжи
Я буду лиричным всегда.

Ведь нынче, согласно порядку,
По плану начАлась весна,
А значит, что скоро на грядках
Предстанет зелёной она.

И во избежанье сомнений
ВозбУжденно солнце горит,
Сосулька посредством капели
Об этой весне говорит.

Уже набухают все почки
У разных древесных пород,
И зазеленеют листочки,
Ведя к оптимизму народ.

Весна! Я, поэт непутёвый,
В конторе холодной сижу,
И глядя в окно - а там клёво! -
Баланс годовой всё свожу.

А мне бы хотелось по лужам...
Но рано - всего-то плюс пять.
И дата отчётная тут же...
Главбухша ругается, мать!..

И несогласована СНИПом,
И ГОСТом она не сдана,
Неспешно, тяжЁло, со скрипом
Приходит в Россию весна.

Лето

Зной лениво опустился к изголовию холма.
Тополиный пух клубился, словно вдруг пришла зима.
Однозвучно и спокойно шмель над лугом прожужжал.
Стало тихо, и невольно я слезу не удержал.
Милый дом! Поляна детства, древний дуб. Тот самый, да!
Ты служил отличным средством для повешенья кота.
Не хрен было красть сметану... Вот кузнечики строчат.
Завтра встану очень рано, петухи как прокричат,
И пойду в росе по пояс, накошу-ка я травы.
Почему же ноет совесть? Почему же боль, увы?
Потому что о России думы тяжкие мои,
Потому что о России думы горькие мои.

Осень

Взопрели уже яровые,
Кружится уже жёлтый лист...
И тучи клубятся седые,
И грустен давно птичий свист.

Закрыта палатка, где пиво.
Видать, продавец приболел -
Иван Анатольевич Слива,
Который ПБОЮЛ.

И слякоть, и ветер, и звуки -
Всё грустно, всё скучно вокруг.
Мой пёсик - дворняжк вислоухий -
Печально глядит на подруг.

Россия, моя ты Россия!
В убранстве своём золотом
Лежишь ты под небом несиним,
Тряся нефтяным животом,

Худеешь, родная... И осень
Несёт нас к холодной зиме.
А меж облаков светит просинь
И Бог улыбнулся тебе.

Зима

Зима. Как много в этом слове
Мороза, снега и невзгод!
Рябина, словно брызги крови...
Но есть же, братцы, Новый год!
Но не гляди ты на природу,
Она заснула, умерев.
Взгляни-ка ты в глаза народу,
В них правду прочитать сумев.

Зима сурова, холод вреден,
Крестьянин ждёт, но алчет он
Не утопические бредни,
А отопительный сезон.
Раскинулись поля широко
В тумане снежно-голубом,
И колея бежит далёко,
И леденеет водоём.

И прибежали в избу дети,
И им и больно, и смешно.
В сенях висят, ждут лета сети,
Мороз разрисовал окно.
На красных лапках гусь тяжёлый,
На белых крыльях лёгкий гусь,
А на столе - гусь непутёвый...
Терпи, живи, святая Русь!

Американская индейка,
Тебе решительное нет!
Пускай господствует идейка,
Что знанье - газ, тепло и свет!
И в эту страшную годину,
В эпоху лопнувшей трубы,
Скажи себе: "Я не скотина.
Мы не рабы. Рабы не мы".

Годы, годы

Год сменяется годом,
Снег линяет дождём.
Ходит по кругу природа.
И мы подождём.

Люди становятся глубже,
Очи смотрят мудрей,
Зной линяет в стужу.
Весна бы скорей.

Вот пролетела година,
Многого я не успел,
В зеркале та же картина.
Но - постарел.

Правда, ещё успею...
Время пока есть...
Пусть всё цветёт смелее,
Что должно цвесть.

Будет новая пашня,
Плечи расправит народ,
Станет Россия краше
И не умрёт.