Её голос напомнил прославленный своими нравами Даунтаун, где на каждом углу вам предложит "Weed" по-английски или еще короче по-французски "Бю". Двуязычный Монреаль!.. Да, я скучал по нему. Скучал по кривым" лесенкам триплексов и домам "склееным" друг с другом. Скучал по прохожим женщинам, которые не против "провести вечер вместе". Мне как-о не хватало привычной франкофонской речи, запахов разных специев и 420. Я всегда хорошо прятал за маской желание исчезать из жизни этих женщин как их нижнее бельё. Без него все женщины - одинаковы, - это не новость! А с ним... Что-то мягкое как летний кашемир из невесомого пуха горных коз, обволакивающее голое тело.
Эти напоминания - словно запах женщины отставного полковника разведки Фрэнка Слэйд, у которой во время исполнения танго то исчезают, то появляются сережки. Может не замечать их и не видеть - это совсем не одно и то же, но... Если излишне не выворачивать наизнанку судьбу слепого алкоголика, то "запах женщины" ничем не отличается от запаха алкоголя, который как правило исчезает сам по себе через двадцать четыре часа после принятия. Нет! Жизнь не повернешь другой стороной как женщину, пытаясь отождествить экзистенцию с телом посредством боли. Но я скучал. И было в этом какое-то доверие времени и абсолютное отсутствие планов на послезавтра. В конце концов, всё заканчивается благополучно, и все остаются живы и здоровы.
Только сейчас я заметил, что сплю. И что, собираясь немного повспоминать, я вспомнил целую "портянку". Бог мой! Всего то хотел продолжить мысль Эмира Кустурицы: "Жизнь не такая серьезная и сложная штука, как всем кажется."... Но на самом деле - сложны мы. А самое сложное быть собой. Никогда не знаешь чем это закончится. Поэтому мы очень часто или делаем не то, что нужно, или не делаем то, что должны. А должны быть просто правильно натянутыми как струны на виоланчели. Помню как однажды спросил у соседа, который играет на электрокларнете и электротрубе - пожаловался: жизнь похожа на виоланчель, но фонит. Он посоветовал:
"Попробуй подключить питание к приборам через удлинитель с оторванной землёй".
Я спросил:
- А это как?..
Отвлёкся. Да нет же, я - сплю. Мне снится сон, что звонит Ася. Её голос по телефону напоминал прославленный своими нравами Даунтаун...
Вдруг - "смена кадра" и я - в похоронном бюро.
Гроб посреди зала. На крышке, стоящей чуть в стороне, надпись: "Осторожно! Не кантовать. Внутри - голая женщина"
В самом деле! Голая в бледно-синем бархате отделки Ася была похожа на Иисуса Христа, которого по самую грудь омывает Галилейское море.
- Проснись! - приказываю самому себе.
Во сне море может проникнуть в окно похоронного бюро, и залить по самую грудь женщину, которой уже двадцать лет нет в живых...
- Не сссспи!.. - это свист чайника, который напоминает, что я за стеной соседа; очень трудно оценивать "спишь ли", если главным критерием такой оценки для тебя является как раз не конец сна, а его начало. Но, в мире крайне мало вещей, которые свистят.
Сегодня я проснусь, даже если придётся во сне наорать на соседа выключить чайник! А ведь он не виноват. Просто в Монреале такие звукопроницаемые стенки.
Гроб! Увидеть сон с гробом - это как сделать наколку на лбу. Чтобы решиться на такое, надо точно знать, что тебе хочется увидеть во сне.
- Иисуса Христа!
- Кто сказал?
Молчание...
Поскольку, никто не отвечает, предполагаю - проснулся.
А когда сон проходит, можно найти всё, что угодно, кроме его продолжения.
Легче?..
Нисколько! Чувствую себя гружённым солью мулом Христа, переходящим вброд не Галилейское - Мёртвое море; он внезапно поскользнулся и содержимое тюков растворилось.
Стало легче.
Но не надолго. Опять слышу голос, напоминающий прославленный своими нравами Даунтаун:
- Ты даже не представляешь, как я жила все эти годы!
Я подсмеиваюсь:
- Голой в Галилейском море.
Мне тоже не с кем было пообжиматься.
Я - спал... И порой... Было такое чувство нахождения в постоянном состоянии комы, и каждую минуту проверка "жив ли".
Слышу:
- Как же ты узнал, что я захочу услышать свист чайника?
- Может - это значит быть старше?! Разгадки нет. Но почему ты в гробу голая?
Вот в чём вопрос.
Свистит чайник... Напоминая... Что я не уезжал из Монреаля вот уже двадцать лет.