Утро 5 июля 2008 года. На балконе холодно, моросит нечто среднее между дождём и туманом. Я поднимаюсь рано, ещё до пяти часов - надо успеть на автобус в Пушкиногорье. Сделав выводы о погоде, надеваю джинсовый костюм и ветровку - то еесть утепляюсь основательно. Но вот кроссовки, увы, остались в деревне - жара же была, ой! Так что обувь моя - туфли без задника, да ещё и на танкетке. Тури-ист!
Автобус оказывается непривычно удобным. За несколько часов в дороге успеваю выспаться, вдоволь насмотреться в окно и обслушаться Найтвиш и Блайнд Гардиан (бо плейер с собой).
Пушкинские Горы - ПГТ среди поросших сосняком холмов. На автостанции меня ждёт пренеприятный сюрприз - сильнейший ливень.
читать дальше
Ага, одета я всё-таки правильно. Но вот обута....
Забегаю внутрь, интересуюсь насчёт обратного автобуса в Луки. Ага, в семь вечера. Итого, у меня девять часов на всё про всё. Но билеты заранее не продают - автобус проходящий. И единственный - пропустить его никак нельзя, тем более в местной гостинице мест нет (это жалуется в очереди в справочную какой-то турист).
Пробую переждать дождь под крышей. А он, зараза, не пережидается. По улицам текут мутные ручьи по колено глубиной. Время идёт. Значит, надо начихать на дождь и делать то, за чем приехала - посещать достопримечательности.
Вздохнув, накидываю капюшон, задраиваю все имеющиеся замочки и ступаю в мутный поток. Кое-как дотопав до продуктового на другом конце площади, затовариваюсь чем покушать. За стенкой от продуктового - обувной и мебельный. Нет, пенсионерские зимние ботинки мне явно ни к чему.
Хорошо ещё, что дождь тёплый. Но с обувью надо что-то делать - я просто вываливаюсь из намокших шлёпанцев. Добредаю до следующего магазина, беру запасные носки, узнаю, где здесь вещевой рынок и как добраться до памятных мест.
Автобус, оказывается, раньше был, теперь нету. Такси - дорого и неинтересно. Пешком - 5 км до Михайловского, 9 - до Тригорского. Вот пешком и пойду. Только переобуюсь.
Рынок - длинный, метров 300, ряд вещевых палаток. Товар - китайский (а какому ещё быть?) Покупаю там за 300 рублей закрытые кожзамовые тапки на плоской подошве. Дождь к тому времени стихает, ручьи утекают куда-то вниз (ГОры всё-таки!)
Кидаю шлёпки в пакет, надеваю тапки-шкурорезки (они ещё посрезают мне пятки, но это будет потом) и наконец-то чувствую себя человеком. Свобода! Лето, теплынь, запах мокрого леса. Красота!
В киоске Роспечати покупаю карту ПГТ и окрестностей. Ага, мне вот сюда, сюда и в лес, через лес по шоссе 5 км мимо турбазы, а там будут Бугры и дорога на Тригорское.
Лес. Сосновый бор. Папоротники в рост человека, пение птиц, летящие мимо машины. ЛЮдей не видно. Я в полный голос ору "Королевскую охоту" Мельницы. Никто мне не мешает, никто, кроме птиц, меня не слышит. А для них, наверное, все люди поют неважно, а не только я.
"Когда становится чуть теплей
Небо северных стран на пороге весны..."
Остаётся позади развилка - дорога на турбазу, и машины исчезают вовсе. Да. а когда-то здесь был не асфальт, а грунтовка, и по ней в карете какая-нибудь барыня ехала в Святые Горы. Которые сейчас Пушкинские...
Выхожу на следующую развилку - три дороги. Налево - страусиная ферма, направо - Бугры (деревня такая), прямо - Тригорское. Я поворачиваю направо. Бугры, а за ними - Михайловское.
Деревня как деревня. Обыкновенная. старинная, уютная.
Слева по курсу - строящаяся гостиница "Арина Палас".
Прямо - шлагбаум. Въезд на территорию музея-заповедника только по пропускам.
Кожзамные тапки начинают доставлять неприятности. Натёртые докрасна пятки приходится обклеить бактерицидными пластырями. Обклеиваю, фотографирую окрестности, топаю дальше.
Справа по курсу - строение типа "баня".
Вывеска - музей изобразительного искусства. У стены кот, на стене кот, у крыльца - тоже кот. На сей раз настоящий, полосатый, а не фанерный. Встречает меня ласково, обвивает хвостом ноги.
Вход в музей - бесплатно. А вот работы уже можно купить. Куча забавных картинок о Пушкине. А я, вместо того, чтоб покупать, тихо, по-папараццевски делаю несколько кадров. Впрочем, вошедшие вслед за мной туристы что-то покупают.
Да-да, мельница. Настоящая. Водяная. Работает! У входа стоит мельник-колоритный мужик в старинном костюме и о чём-то беседует с вполне цивильным дядькой. Зрелище изумительное!
Да-да, мельница. Настоящая. Водяная. Работает! У входа стоит мельник-колоритный мужик в старинном костюме и о чём-то беседует с вполне цивильным дядькой. Зрелище изумительное!
читать дальше
Кадр этот, конечно, пойман, но на камеру телефона. Здесь мельник в одиночестве.
Речка подпружена, выше плотины это - тихий пруд, в котором отражается серое небо.
Я рассматриваю мельницу так и эдак, обхожу со всех сторон. Ну нравится она мне!
Колесо, впрочем, не работает. Мельницу запускают на несколько часов дважды в неделю - берегут оборудование.
Тучи сносит тёплым ветром, проглядывает солнце. Смотрю на часы - пора обедать. Тем более до Михайловского ещё несколько километров через лес.
Вот, кстати, неподалёку симпатичное кафе с вывеской "Трактир". Интересно, чем там кормят?
Жалею, что не уселась на террасе. Внутри, впрочем, колоритно тоже. Бревенчатые стены, русская печь, официантки в стринных костюмах.
Изучаю меню. Чай, ржаной хлеб, гречневая каша - просто, вкусно и почти на 200 рублей. Я бы назаказывала больше, но времени мало, впереди снова путь через лес, и объедаться не стоит.
Небо прояснилось, стало наконец по-летнему тепло; пахнет мокрой землёй, хвоей и нагретым камнем. Я сбрасываю куртку, завязав рукава на поясе, оглядываюсь, замечаю бабулю, торгующую шалями, и спрашиваю у неё о дороге в Михайловское. Всё верно: вот она, тропа через лес. Туда же идут ещё человек сколько-то, шумно переговариваются и всё подряд фотографируют. Ну и я за ними.
Тропа поднимается на холм, потом снова идёт вниз. Комары радостно гудят, облепляя лицо и руки, над головой шумят под ветром сосны. Но то над головой; до земли этот ветер не достигает, и комарам хорошо.
Дежавю полное; мне то и дело кажется, что вот, пересеку я сейчас последний гребень, и откроется слева родник, а потом тропа пойдёт вниз, вниз, мимо папоротников, через выступающие корни древних деревьев, и весь горизонт обоймёт озеро, дохнёт солью до самого леса... То грёзы. Давно я не видела своего Синегорья, а и то верно, слишком уж похожи на него эти места.
Вот сейчас бы один сильмарилл в левую - нет, не мою, не мне, а одному из Семёрки - и разомкнётся небоскат, и станет без разницы, сколько дней пути до мест желанных - в одно мгновение достигнешь. И второй - в правую - и ни одной гадости более не поднять головы, никакой чертовщине из-за границ мира не просочиться. А третий - на шею - и уже не будет "давно и неправда", потому что иначе потечёт время... Эх! Не теперь, так когда-нибудь.
Миную часовню - старую, дерево поросло мхом, но крест по-прежнему высится над крышей. Интересно, сколько ей лет? Триста, двести пятьдесят?
Сосны сменяются елями, тропа резко поворачивает. Всё-таки необычно здесь - в моих краях в эту пору уже не поют птицы, да и лес еловый - редкость невиданная. Есть, конечно, в городе ёлки, но их немного, да и верхушки всё почему-то гнутся, что-то им не нравится. Иное дело - березняк, осинник или сосновый бор.
Ели становятся реже как будто, потом уже ясно - посажены рядами. Лес переходит в парк - старинный, деревья огромные, верно, посажены ещё при Ганнибале.
Михайловское. Хорошо бы, конечно, чтобы какой-нибудь гид рассказывал, что да где, но и так неплохо. Прибьюсь к какой-нибудь группе, послушаю.
Выбираюсь из леса на мостик через пруд.
Парк, пруды. мостики. дорожки, Липовая Аллея, Еловая, кусты роз, баня, кухня, маленькие, несерьёзные какие-то дом и флигель - ничего себе дворяне, однако!
Нельзя сказать, что время здесь остановилось. Замерло - пожалуй. да, но и только. Огромные ели, ещё более огромные дубы, обрыв над озером - и там, вдали, река Сороть, деревня и ветряная мельница.
Ливень налетает внезапно. Только что чёрная туча где-то вдалеке, светит солнце - и вот уже хлещет стена дождя, я торопливо заворачиваю фотоаппарат в плёнку - фактически. в пакет, потому что дождь фотику совсем не полезен. Весь народ с откоса как сдуло (или смыло?). Куда только подевались? По склону бегут ручьи, подъём становится всё трудней, но всё-таки я выбираюсь на тропу.
На ум приходит замечательная идея пересидеть дождь под ёлкой. Когда ещё такое будет? Забираюсь под ближайшую ель. Действительно, шатёр! На голову. правда, немного капает - но именно немного, снаружи-то самый настоящий ливень.
Ну и сижу там, пока не кончается дождь - где-то минут 20. Даже что-то подъедаю из своих запасов. Хорошо ещё, что тепло - сушить вещи придётся на себе.
Хорошо получилось. Выбираюсь из-под ели, снова иду к музею.
У крыльца под берёзами дедуля с бабулей. обнявшись, поют романс.
Прямо от флигелей вниз идут лесенки к реке. Экскурсовод что-то монотонно бубнит о ремонте усадьбы, о расчистке русла Сороти.
Мне, кажется. до этого уже нет дела. Я ловлю настроение момента - тёплый, мокрый. послеполуденный воздух, серое небо, цветущий шиповник и луга до горизонта. И вправду, жить здесь, наверное, было хорошо...
Я ещё какое-то время брожу по парку, время от времени подновляя пластыри на стёртых пятках. Огромные дубы, вьющиеся розы, яблоневый сад - сколько лет этим деревьям? Выставка самоваров в окне веранды и сердитая надпись на двери: "Это не музей, а квартира!"
Жил здесь Пушкин, помнят его эти места. Войну, впрочем, помнят тоже. Сколько же здесь нужно было восстанавливать в сороковые, уже после...
Четыре часа пополудни. В Тригорское я уже не успеваю, у меня автобус в семь. Пора возвращаться.
Ветровка в целях просушки обвязана вокруг пояса - да и жарко в ней, вообще-то. Всё одно толстую джинсовую ткань комарам не прокусить. А вот лицо и руки они грызут вовсю. Я быстрым шагом пересекаю лес, время от времени отвечая на вопросы встречных пеших туристов - где здесь что и куда идти. Подъём, часовня, поворот. Лес редеет, дорожка выводит обратно в Бугры.
Провожу нехитрый расчёт времени - на перекус в Трактире его не хватит. Пожалуй. если бы до автостанции был автобус... Но автобуса нет. Разве что...
Меня отвлекает шум около мельницы. Надо же, колесо крутится, она работает! Мельник и подмастерье проводят экскурсию для ребятишек. Ну уж этой-то лекции я не пропущу!
Два часа. Арина Палас, поворот на страусиную ферму. развилка, абсолютно пустая дорога. Включаю плейер, одно ухо оставляю свободным, пою "Королевскую охоту". Мимо проезжает мужик на мотороллере и дико на меня косится.
Нет, плейер я лучше выключу. Послушаю лес. Послушаю, как шуршат папоротники и сосны шумят под ветром.
С запада катится туча - её видно в просвете у поворота на турбазу. Успеть бы войти в посёлок прежде дождя...
Ливень обрушивается у первых трёхэтажек Пушкиногорья. Такого могучего дождя я не то что сегодня - но и последние года три не видела. Улицы моментально превращаются в мутные бурлящие потоки. Народ прячется. Мне прятаться негде и некогда. Времени - всего 40 минут.
Здесь был рынок, здесь школа, здесь магазины... Теперь - грязный бурлящий поток. Штаны я ещё отстираю, а вот обуви конец. Ну и кот с ними. с этими тапками...
Воды по щиколотку. по колено, почти по пояс... плевать. Единственный вечерний автобус. гостиницы заняты, я должна успеть. В полный голос ору свой гимн победы над стихией:
"когда становится чуть теплей
Небо северных стран на пороге весны"...
Площадь, автостанция, навес, здание... Ух. Добралась. Мокрая и грязная, вваливаюсь в павильон.
Билетов нет. Автобус проходящий, пока не появится, продавать их и не начнут.
Холодно. Брр, как же холодно!
Раскладываю на деревянной скамье насквозь мокрые ветровку и джинсовую куртку, кепку и сумку, отжимаю воду из волос и на потеху всему залу ожидания принимаюсь приседать, махать руками и вообще проводить спецоперацию по экстренному обогреву.
Через несколько минут мне и впрямь становится жарко. Как раз тогда появляется и автобус - большой, полупустой и - ура! - тёплый.
Всё, следующий раз я появлюсь здесь или проездом, или - всерьёз - может быть, через несколько лет.
О, великое дело! Футляр для телефона промок, но сам мобильник жив.
Звоню на базу.
- Жди меня, грей воду! Да. попала под дождь. Ливень! Как газовая колонка не работает? Совсем? Взорваться может? Ну-у... Чайник есть, эмалированный тазик есть? Мне хватит!