Сокрытие от пустоты. Без надежды на понимание и без единой мысли о сострадании. Люди, бегущие по инерции, заданой планетой... что вы видите перед собой, кроме спин бегущих впереди? Сколько мыслей в вашей голове, кроме токающего "беги, потому что так надо!"?
Возрождение... в вашем мире даже нет этого слова. Магомед-пророк и бледный призрак великого поэта, что стоят за вашими спинами, плачут в бессилии, ибо люди глухи к ним.
Подымись с колен, великий иконописец, спрячь в ножны меч, великий император, ваши подвиги уже больше никому не нужны. Пойдёмте... пойдёмте, друзья. На развалинах вечного Колизея мы будем грустить о давно ушедшем. Мы позовём слепого старца, что под смешливо-слёзные вздохи лютни, расскажет нам о погибшей стране, которой давно больше нет на древних картах. Он споёт нам о стране, что служила щитом для сотен народов и тысяч племён. О стране, что грозила мечом каждому, кто мечтал о войне. О лихих скакунах, что несли седоков, отряхая пески с гладкой шерсти, и ломали колени, и дробили копыта о камни железной страны. Старец скажет нам о великих царях, что обманом топили в морях сотни тысяч великих врагов. О царях, что молились богам диких предков, но всё ж сохраняли коня крестом-талисманом. Старец скажет о небе, что рыдало огнём, и глупости мёртвых потомков. О стране, что названьем своим дробила б врагу кость, если б кто-то о ней помнил...