Полыхнуло на горизонте алым,
Но Ассоль уже не шестнадцать
И даже не двадцать пять.
Кажется - дело за малым -
Легконогой, по волнам пробежаться,
Повернуть только время вспять.
А Ассоль сидит на пригорке,
Подперев подбородок рукой,
Губы шепчут привычно горько:
"Этот парус опять не мой..."