Мой город

Мой город иногда такой бывает серый.
Дома и небо серы, серая заря.
А может быть мой вывод слишком смелый?
Быть может это только для меня?
Но в книгах, что читала я когда-то
про этот на болоте стольный град,
описан он таким же. Страшновато
зайти зимой в холодный Летний сад.
Там, как в гробах покойники, застыли
скульптуры, что укрыты от зимы.
И листья прошлогодние забыли
убрать. Так будет до весны...
Весна. Она размыть сумеет серость
домов и парков, улиц, площадей.
Мой город иногда даёт мне смелость
писать о нём стихи повеселей.