Пустыня. Бесконечная дорога.
Но где-то там вдали в тени дерев.
Ты, Бенедикта, ждешь меня и веришь,
Что я вернусь, твой андалузский лев.

Мы гибнем сотнями в песках соленых,
Доспехи не спасают, лишь вредят.
Мне помогают только крест на шее,
С картины твой смешливый взгляд.

Ты знаешь, как устал я бить неверных?!
Ведь разница меж нами столь мала...
Себя я вижу в отражении клинка
И только ты моей надеждою была.

И почернел под аравийским солнцем шлем,
В ногах уж нет былой свободы.
В душе моей завяли ландышей сады,
Внемля жестокости сородичей природе.

Я Господу молитву воздаю,
Что уберег тебя от этой части мира.
Я с именем твоим встаю к утру
Под брань и окрик командира.

О, Бенедикта, как же рассказать мне
О том, что в сердце рыцаря творится...
И будет ли Создатель благосклонен,
Дабы мечте идальго в жизнь воплотиться?!

Скрипит перо под гнетом рук уставших,
Слова даются тяжелей, чем взмах меча.
Но я, осилив (самого себя), впишу однажды
О том, как с нетерпеньем встречи нашей
Ждет не дождется рыцаря душа...