Французам не дано понять: 
Ни Мериме, ни Санд, ни Сартр, 
Не могут осень описать, 
Как сделал Пушкин Александр!

Конечно, болдинский пейзаж 
Европе тоже не чужой. 
Но в силах только гений наш
Его объять своей душой.

Наш Шишкин - тоже чародей, 
Так рисовал сосновый лес, 
Что было слышно хруст ветвей, 
И запах хвои в ноздри лез.

Дюма, конечно, молодец,
Но труд его не умаля,
Скажу, что много врал, шельмец -
Куда ему до Пикуля́!

Вот битву негров написал 
Французкий парень Пол Бийо, 
И веник лавровый снискал, 
В тоннеле поместив её.

О да, любой дегенерат 
Намажет красок дорогих, 
Но все ж Малевича квадрат 
Черней и лучше всех других!

Искусство русское во всём 
Французский гений превзошло! 
Оно в величии  своём 
Навеки славу обрело!

И я, поверьте, очень горд
Писать российским языком!
Мой грифель остр, мой почерк твёрд,
И русским духом я влеком!