Раздели свою душу на части,
И стань равным с ветром во тьме.
И пускай в самом ярком ненастье,
Ты оставишь, ожёг на руке.

Пусть болит он, и трепетно ноет,
Этот старый, залеченный шрам.
А во снах даже ветер спокоен,
И вся боль растёт по утрам.

Ну а ночь покажется бредом,
Суета, да и только в тебе.
Очевидно, бредёт кто-то следом,
Такой чёрный, в кровавой стене.

Дождь размоёт налипшие маски,
И покажет все лица, как есть.
Ну а все последние сказки,
Мы напишем, их будет не счесть...