Мурыгин Вячеслав Владимирович : другие произведения.

Хамелеон

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    В течение прошедших двух недель какой-то псих совершил на бродяг около десятка нападений, хладнокровно перерезая им горло чертовски острым и тяжелым то ли ножом, то ли лезвием. Причем убийца орудовал исключительно в самых густонаселенных районах Зоны: лагерях на Кордоне, Свалке и на территории бара "100 рентген". И что удивительно, имущество убитых сталкеров оставалось нетронутым. Оружие, амуниция, деньги и артефакты жертв ничем не привлекли неизвестного, которого сталкеры уже успели окрестить Джеком Потрошителем...
  Бар "100 рентген" в тот вечер буквально кишел призраками.
  Гриша Филин чувствовал их присутствие здесь всей кожей. Но пока бармен в прежнем темпе подливал ему выпивку, ему было на них положить.
  Конечно же, кроме Гриши, знатного алкаша, этих самых призраков больше никто не видел. Это были его персональные глюки - уж неизвестно, сыграла ли Зона тут свою роль, или их возникновение было вызвано целиком и полностью употреблением алкоголя в возмутительно высоком количестве. Призраки явились к нему из прошлого, когда в их войсковую часть под Липецком для прохождения курса молодого бойца практически каждый день прибывали все новые и новые партии призывников-срочников, перепуганных либо распираемых от гордости. Разозленные сержанты с криками выгоняли их из автобусов. Перепуганными овладевал еще больший ужас, с распираемых гордостью вмиг пропадали улыбки. Когда их стали стричь наголо, стало ясно: то, что им предстоит испытать на собственной шкуре, не имеет ничего общего с бесконечными телесериалами а-ля "Солдаты". Начиналась самая что ни на есть реальная, настоящая армейская жизнь. И армия ни в коем случае не была здесь киношной. Вполне могло случиться так, что их отправят умирать куда-нибудь к чертям собачьим.
  Но это было когда-то давно и осталось в прошлом. Какое теперь дело Филину дело, если призракам тех юнцов вдруг вздумалось появиться за его спиной с требованием снова как следует обучить их военному делу. Черт побери, им кроме этого больше ничего не было нужно!
  Напиться - вот что сейчас хотелось Грише. Что ни говори, а получалось у него это и впрямь хорошо.
  Облокотившись о барную стойку, он сидел на высоком табурете и уставился на свои сложенные вместе ладони, будто собирался прочесть молитву прежде чем выпить. Черные с проседью, стриженные ежиком волосы, угловатое лицо с резкими чертами - ему смело можно было дать лет сорок пять. Одет он был в широко распространенный сталкерский комбинезон, порванный на плече - возможно, зацепился за колючую проволоку, преодолевая Периметр. Или подвергся нападению псевдособаки, подстерегавшей сталкера в кустах изуродованной аномальной энергией жимолости, которая в изобилии растет на Янтаре. Или, или... Да мало ли могло быть этих "или", тем более в Зоне. Вот только делиться рассказами о своих приключениях Гриша не очень-то любил. Ну, разве что за рюмашку "Черного сталкера"...
  Посетители бара - человек пятнадцать - сидели за поцарапанными столиками, склонившись над выпивкой, и вели дискуссии на самые разные темы, но в основном, конечно, речь в них шла о Зоне. Из колонок, установленных под потолком, лилась спокойная, приятная слуху музыка, а по телевизору, висящему на стене, демонстрировался очередной голливудский блокбастер.
  С раннего утра шел проливной дождь, который к вечеру сменился изморосью. Закоулки и подворотни заполнили клубы тумана. Выдался прескверный апрельский вечер, хотя погода больше походила на ноябрьскую.
  Филин задрал обшлаг рукава, чтобы взглянуть на время. Дисплей КПК показывал половину двенадцатого вечера. Сталкер потер сонные глаза костяшками пальцев. Пора сматывать удочки, пока он еще в состоянии найти дорогу до своей берлоги. Но напоследок можно пропустить еще стаканчик прозрачного на четыре пальца.
  Потянувшись к стакану с водкой, Гриша нахмурился и отдернул руку. Еще секунду назад стакан был полон, но сейчас он пустовал.
   - Думаешь, стоит, дружище? - услышал он голос Бармена, когда снова протянул руку к стакану. - Не подумай, что я имею что-нибудь против. Но сегодня я не собираюсь тащить тебя на буксире в твою чертову дыру. Не обижайся.
  Филин ухмыльнулся:
  - Не будешь моей подружкой?
  Бармен пропустил вопрос мимо ушей, затем сказал:
  - Мерзкая погода сегодня. Вот так всегда - как только портится погода, ты напиваешься в зюзю, отрубаешься, и в итоге мне приходится волочить твою паршивую задницу к твоему дому. - Он покачал головой. - Сегодня на это не рассчитывай.
  Вообще-то Бармен неплохо относился к Филину. Пальцев обеих рук и ног не хватит, чтобы посчитать, сколько раз за прошедшие шесть лет он останавливал его, когда тот уже был готов ввязаться в драку, исход которой был предопределен заранее. Гриша не мог объяснить, зачем это нужно Бармену, но факт оставался фактом.
  Сталкер сосредоточил свой взгляд на стакане. Желание выпить было очень велико, но в конце концов он глубоко вздохнул и пробормотал:
  - Ну и черт с ней, - в ответ на что Бармен одобрительно хмыкнул.
  Филин сполз с табурета и какое-то время стоял, опершись рукой о стойку, чтобы восстановить равновесие. Когда он решил, что при передвижении он не будет похож на жертву морской болезни, Гриша вскинул руку, отдавая честь Бармену, после чего швырнул на стойку помятую купюру.
  - Я тебе это припомню, - процедил он сквозь зубы.
  - Конечно, - откликнулся Бармен. - А теперь иди домой и проспись как следует.
  Филин накинул на голову капюшон и направился к выходу. Оглянувшись, он увидел, что Бармен уже разговаривает с каким-то сталкером, стоящим у стойки.
  - Доброй ночи, сталкеры, - как можно громче произнес он.
  Кто-то из сталкеров вздрогнул и повернул голову в его сторону. Рассмеявшись, Гриша вышел наружу.
  Едва он очутился на улице, как на него внезапно напал приступ кашля, такой сильный, что ему пришлось прислониться к кирпичной стене, чтобы отдышаться.
  - Лечить твою язву, - пробормотал он, прежде чем вытирать рот рукавом. - Бросай-ка ты пить, пока не напоролся на какую-нибудь аномальную хрень.
  Пару мгновений сталкер стоял в нерешительности, потом прошел мимо Арены, известного на всю Зону кровавого аттракциона, побрел по изрытому ямами асфальту, минуя базу "Долга" и в очередной раз проклиная про себя эту паршивую Зону. Черт побери! Если у него на роду написано подохнуть от алкоголизма и цирроза печени, то это должно произойти в каком-нибудь месте получше Зоны - в Сочи, например, или родном Симферополе. По крайней мере там, где не вляпаешься в радиоактивное пятно, и не столкнешься с разъяренным кровососом в заброшенной деревеньке на Армейских складах.
  Он со злостью сплюнул себе под ноги, а затем пошатнулся и скорчился, обхватив руками живот. Его тошнило.
  Не проходило и вечера, чтобы его не посещали подобные мысли, но в действительности все оставалось по-прежнему. Проклятая армия!
  "Приятель, ты староват для нас. Вот твоя пенсия, старый хрен, и катись на все четыре угла".
  Его снова вырвало. Филин всерьез подумал о том, не вернутся ли ему в "100 рентген" - пропустить еще стаканчик. На посошок.
  Выругавшись, он прошел еще метров пятьдесят, и остановился. Ему показалось, будто кто-то за ним следит, поэтому он покосился через плечо. Асфальт, пусть и был безнадежно раздолбан, но напоминал черное зеркало. В дождевых лужах дрожали отражения немногочисленных фонарей. Гриша обернулся.
  Дорога была пустынна. Только рваные клочья тумана.
  "Да что за ерунда, в самом деле?! Спокойно".
  Забавно: сейчас сталкеру было так жутко, словно он сейчас не брел по неожиданно опустевшей территории Бара, а бродил по Рыжему лесу, кишмя кишащим разномастными аномалиями и свирепыми мутантами.
  Филин расправил плечи, выпрямился и сделал еще с десяток шагов. До дома - обветшавшего многоместного барака - оставалось всего нечего. При желании он нашел бы это место даже с завязанными глазами.
  Гриша снова оглянулся. Кто-то определенно шел за ним по пятам. Нет, шагов не было слышно, но ощущалось чье-то присутствие. Такое знакомое ощущение...
  - Эй! - крикнул он и вздрогнул от испуга, услышав эхо собственного голоса.
  Никого... Или там все-таки кто-то есть?
  "Мочить твою ягоду! - подумал он, и повернувшись, досадливо махнул рукой. - Мне что, не хватает неприятностей?.."
  Может, это всего лишь такой же, как он, выпивоха? Тогда плевать. А вот перспектива быть ограбленным его обеспокоила - в рюкзаке лежало несколько неплохих артефактов, которыми сталкер пользовался лично и не отдавал на продажу. Хотя даже на территории базы "Долга" это казалось маловероятным - не всякий смельчак здесь рискнет открыть огонь по каждому встречному. Поэтому идея извлечь из кобуры верный "браунинг хай пауэр" сталкера даже не посещала.
  Никого.
  Гриша прищурился от внезапного порыва ветра. Мерзкая изморось хлестнула по лицу. Вдруг ему почудилось какое-то движение, в начале того закоулка, мимо которого он только что проходил, метрах в десяти от него. Быстрое, но все же уловимое человеческим взглядом.
  - Мать твою двадцать!
  А в ответ - тишина, которая вконец его разозлила. Он не позволит, чтобы какой-то шутник морочил ему голову.
  Сталкер вынул руки из карманов и попятился назад. Дышал он размеренно и глубоко, пытаясь сдерживать распирающую его ярость.
  - Сукин ты сын!
  Молчание. Ни единого движения.
  Когда Гриша дошел до угла, он почувствовал себя в полной боевой готовности. Остановившись, он расставил ноги и упер кулаки в бока.
  - Давай-ка вытаскивай свою задницу, приятель!
  Гриша расслышал чей-то легкий вздох... Или это было лишь дуновение ветра?
  По обе стороны от Филина вздымались стены из кирпича, далее чем на два метра ничего не было видно, хоть глаз выколи. Слева стояло несколько изуродованных мусорных контейнеров.
  Где-то здесь должен быть тупик. Следовательно, подумал сталкер, пока он тут стоит, шутник никуда не денется. Вопрос был в том, достаточно ли он пьян, чтобы затевать драку.
  Сделав шаг вперед, он отчетливо услышал чье-то дыхание - медленное, сдержанное. Кто-то старался ничем не выдать своего присутствия, но эта попытка успехом не увенчалась. Дыхание слышалось уже совсем близко.
  Но в последний момент Филин решил не тратить времени на ерунду, что-то буркнул, и уже повернул было назад, как вдруг увидел, что справа от него, прямо из кирпичной стены, к нему протянулась чья-то рука, в которой блеснуло лезвие бритвы.
  Сталкеру была хорошо знакома эта вещица - штык-нож, которым он и сам нередко пользовался. Очень острая штукенция и действительно опасное оружие в действительно умелых руках.
  Лезвие полоснуло по его горлу, но он почти ничего не почувствовал.
  Гриша почти выбрался из закоулка, когда у него стали подгибаться колени. Привалившись к стене, он в недоумении уставился на руку, сжимающую нож. У него отнялись ноги, он весь сразу обмяк и сполз на землю.
  - Дьявольщина, - только успел пролепетать Гриша.
  - Не совсем так, - произнес чей-то хриплый голос. Он был такой, словно его обладателю с трудом удавалось выговаривать слова. - Не совсем так.
  И только теперь Филин почувствовал, как горло будто полыхнуло огнем, а по груди разлилась плотная теплая волна. Темный туман застилал ему глаза. Когда до него дошло, что он сидит на куче мусора, перед ним возникло лицо его убийцы.
  
  Костя не спеша вошел внутрь бара "100 рентген". Слева от себя он увидел шесть столиков, занятых сталкерами, чем-то встревоженными. Еще бы: в течение прошедших двух недель какой-то псих совершил на бродяг около десятка нападений, хладнокровно перерезая им горло чертовски острым и тяжелым то ли ножом, то ли лезвием. Причем убийца орудовал исключительно в самых густонаселенных районах Зоны: лагерях на Кордоне, Свалке и на территории бара "100 рентген". И что удивительно, имущество убитых сталкеров оставалось нетронутым. Оружие, амуниция, деньги и артефакты жертв ничем не привлекли неизвестного, которого сталкеры уже успели окрестить Джеком Потрошителем, в честь знаменитого лондонского маньяка. Правда, местный Джек заметно отличался от своего английского убийцы крайне бедной фантазией, которая компенсировалась физической силой. Одним мощным ударом он перерезал жизненно важные кровеносные сосуды, а раны, нанесенные орудием убийства, были настолько глубоки, что среди кровавого месива можно было разглядеть белые шейные позвонки. А некрологи убитых сталкеров, "падавшие" на КПК, отличались друг от друга так же, как один бюрер от другого. То есть ничем. Поэтому чаще всего темой обсуждений у посетителей бара становился именно таинственный убийца, терроризировавший сталкеров-одиночек.
  Подождав, пока его глаза привыкнут к тусклому освещению в баре, Костя не торопясь прошел мимо барной стойки, за которой также сидели посетители, ведущие между собой негромкую беседу. Усевшись на стуле, он облокотился о стойку, прикрыл ладонью глаза и тяжело вздохнул. С некоторых пор ему стало казаться, что он очутился в некоем альтернативном временном пространстве, или в параллельном измерении.
  - Помираешь или выпьешь чего-нибудь? - спросил Бармен, меланхолично вытирая стакан.
  - Похоже, и то и другое. Кружку пива.
  Бармен утвердительно кивнул и принялся выполнять заказ.
  Вдруг подул ветер. Но на самом деле никакого ветра не было. Это был скорее сквозняк, который тянулся из незримых щелей.
  - Костя Ржавый, не так ли?
  Этот приглушенный голос, казалось, доносился сквозь слой толстого стекла. В одну секунду мир остановился. Да, именно остановился: сталкеры застыли восковыми фигурами с нелепыми и смешными гримасами на лице - видимо, обсуждение было в самом разгаре, когда время замерло. А Бармен стоял с поднесенной к пивному бочонку кружкой, едва успев приоткрыть кран, чтобы заполнить ее хмельным напитком. Но струя пива так и не ударилась о дно кружки, повиснув темно-желтым сталактитом прямо в воздухе. Гробовая тишина затопила собой помещение бара.
  Ржавый медленно обернулся.
  Перед ним стоял человек в сталкерском комбинезоне черной окраски, массивных ботинках, высокого роста, широкоплечий, с мускулистыми руками. На голову был накинут капюшон. Его невероятно черные глаза, которые не выражали практически никаких эмоций, смотрели прямо на Костю. АК-74, имевший черные цевье, рукоять и приклад, был закинут за плечо через такой же черный ремень.
  Костя потряс головой, пытаясь отогнать видение.
  Это был он. Легендарный Дмитрий "Рэд" Шухов, более известный как Черный Сталкер.
  Большинству сталкеров о Черном Сталкере было известно из многочисленных баек, которые обожают травить бродяги возле костра, прихлебывая энергетический напиток из банки. Была у Шухова, как и у многих сбрендивших на таинственном и загадочном, заветная цель - добраться до самого сердца Зоны, где в недрах усыпальницы мирного атома, то есть четвертого реактора ЧАЭС, покоится главная ее загадка - Монолит, "Исполнитель желаний". Вот только ни один из смельчаков, отважившихся штурмовать станцию, назад не возвращался.
  По крайней мере, живым. Те, кому посчастливилось обнаружить Монолит, теряли человеческую сущность. Среди них были Болотный Доктор, Оборотень, Ящер. Дима Шухов пополнил список этих неординарных личностей. Что он пожелал у Монолита, неизвестно никому. Да и вряд ли это кому-то станет известно - призраки Зоны не отличаются многословностью, предпочитая оставлять вопросы без ответов либо отвечать туманно. С тех пор призрак Рэда встречается одиноким странникам в самых неожиданных местах, чтобы предупредить о надвигающейся опасности, либо наказать провинившегося. От Черного Сталкера ничего не утаишь, непостижимым образом ему удается оставаться в курсе абсолютно всех событий, происходящих в Зоне. С какой же целью Шухов нанес визит в "100 рентген", Ржавый пока не мог понять. Пока.
  - Ты Костя Ржавый? - повторил Черный Сталкер.
  - Да, - ответил Костя.
  В следующий миг у него потемнело в глазах от страшного удара кулаком под ребра. Он практически слетел со стула и рухнул на пол. Глаза его слезились. Ржавый пытался приподняться на руках, но не смог. Он задыхался.
  - Как ты предпочитаешь, чтобы я тебя называл? Ржавым? А может, все-таки Лэном?
  Костя перекатывался с боку на бок, отчаянно моргая, чтобы отогнать застилавшую глаза пелену. Ему по-прежнему не хватало воздуха.
  Он понимал, о чем говорил Черный Сталкер. Но не мог в это поверить.
  Над Костей склонился темный силуэт.
  - Какая же ты мразь, - с отвращением произнес Рэд, и, подняв с пола полуживого сталкера, врезал ему в челюсть.
  Ржавый отлетел на один из столиков, который под тяжестью его тела проломился пополам. Стаканы вдребезги разбились, осыпая пол острыми осколками.
  Лицо сталкера походило на кровавую пиццу. Нижняя челюсть свободно болталась в разные стороны, как у марионетки.
  Затем что-то пискнуло в голове Кости, и произошло что-то жуткое.
  Череп сталкера хрустнул, издав звук треснувшей яичной скорлупы. Через трещину, протянувшуюся от правой брови до затылка, медленно сочилась какая-то бурая жидкость, мало похожая на кровь. Кожа на его лице пошла пятнами, как это бывает обычно у дряхлых стариков. Казалось, что еще чуть-чуть - и она начнет сползать с него струпьями. Кожа была землистого цвета, с бледно-зелеными и темно-зелеными пятнами.
  Черный Сталкер вновь подошел к распластанному на полу Лэну. Тот уже держал в правой руке неизвестно откуда появившийся штык-нож. Шухов заметил, как блеснуло остро отточенное лезвие, и наступил на ладонь сталкера, его сжимавшую. Он взвыл от боли. Штык выпал и глухо ударился о пол.
  - Попался, ублюдок... Думаешь, если тебе запретили беспредельничать у себя и сослали сюда, значит, здесь ты свободен? Ошибаешься, тварь...
  Рэд увидел, как пальцы Лэна вдруг резко изменились - они стали сперва мягкого естественного цвета, а затем вновь приобрели мертвенный оттенок.
  - Почувствовал очарование власти, а?! Отвечай, гнида! - заорал Шухов.
  Внезапно Лэн буквально слился с полом, словно хамелеон. Это была его последняя попытка скрыться и спастись, но тщетная и бессмысленная. Она больше напоминала предсмертную агонию.
  - И почему тебя не отправили в Коридор? - продолжил Черный Сталкер. - Как они позволили тебя оставить здесь, среди людей?!
  Никто, кроме Лэна, не мог бы понять, о чем говорит Рэд Шухов.
  Лэн не был человеком. Вообще. Он не имел ничего общего с населявшими Землю живыми существами, потому что был пришельцем. С какой-то планеты в паре световых лет от Солнечной системы.
  На Землю ссылают самых гнусных инопланетных преступников, которые вынуждены провести свой остаток жизни в человеческом облике. Для всей цивилизованной Галактики Земля - что-то вроде колонии строгого режима. Зона как раз была одним из участков планеты, выделенным под содержание убийц, насильников и прочую мерзость с разных систем и планет. Тех пришельцев, кто не может или не хочет существовать в человеческом обличии, держат в гигантском подземном концлагере под кодовым названием "Коридор", располагавшимся аккурат под Чернобыльской атомной электростанцией.
  Коридором управляет целая инопланетная раса в одном организме - Мать. Преступники, попавшие в концлагерь, были обязаны пожизненно питать организм Матери. А это было сущим мучением.
  Лэн знал обо всем этом. Поэтому он предпочел прикинуться человеком. Но жажда убивать не покинула его.
  Грубая кожа на теле пришельца местами потемнела, местами начала отваливаться струпьями.
  "Вот что я тебе скажу, Рэд Шухов, - прозвучали слова Лэна, однако он не был в состоянии говорить - сломанная челюсть бесполезно висела. Он передавал мысли телепатически. - Я многому научился у вас".
  - Чему же?! Чему ты мог научиться, убивая людей?!
  Выродок мысленно усмехнулся, уставившись на Черного Сталкера кровавыми глазами: "Я научился любить это ремесло".
  Рэд сорвал с плеча "калашников", дослал патрон в патронник и выстрелил в голову инопланетянина. Та лопнула, будто перезревшая тыква, обрызгав пол и стены в баре бурой жидкостью.
  Черный Сталкер наклонился, осторожно вынул из руки мертвого Лэна штык, поднес его к глазам, и бросил на пол. Он долго еще смотрел на тело пришельца, а потом вдруг рассмеялся, поняв, что ждет чуда. Что он того гляди примет свой истинный облик - теперь, когда все кончено.
  Но ничего подобного не случилось.
  Лэн так и остался лежать - неподвижно, обезглавленный Рэдом.
  
  - Рэд, он мертв?
  - Да. Не могу понять, как вы могли допустить, чтобы эта тварь разгуливала в обличии человека и отправляла на тот свет наших. Это огромная ошибка с вашей стороны, которая заставила нас сомневаться.
  - Я все прекрасно понимаю. Нам очень жаль. Отныне и впредь подобное больше не случится.
  - Ваши обещания не помогут воскресить убитых людей.
  - Уверяю вас, что с этого момента особо опасных правонарушителей мы будем немедленно отправлять в Коридор. Нам действительно жаль, что так все случилось. Но мы действительно нуждаемся в вашей поддержке. Зона - идеальная колония для преступников. Мы рады, что вы сотрудничаете с нами.
  - Хотелось бы надеяться, что все будет именно так, как вы говорите.
  
   23 апреля 2009г.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"