Облако больше не успокаивает,
Да и луны уже не видать.
Лёд внутри всё не тает,
К тому же, чувство начали угасать. 

Мне невозможно угадать,
Когда же я умру.
Но я не буду рад,
Если в серой рутине утону. 

И вот уже, я стою на столе,
Что же делать мне?
Шагнуть и умереть?
Или ходить с шеей обмотанный в петле?