Тридцать лет уж почти,
                       как его отгремела эпоха,
Как икона в оклад
                  обрамлён он в хвалебный елей,
И с тех пор на Руси
                    с настоящими буйными плохо,
Кто бы мог за флажки
                     по своей выезжать колее.


          В поэзии с тех пор и тишь, и мрак,
          И на Парнасе свято место пусто -
          Поэтов как нерезаных собак,
          Но их читать желающих не густо.


На эстраде теперь
                  без "фанеры" ни ноты, ни строчки,
Мнит себя королём
                  из продюсеров каждый валет,
В хит-парадах царят
                    чьи-то сучки, сыночки и дочки,
И плевать, что у них
                     ни таланта, ни голоса нет.


          И бАрдам тем, что есть, цена пятак,
          А те, кто был, пошли "рубить капусту" -
          А вознеслись, а возгордились как!..
          Но слушать их желающих не густо.


Может, вновь надо ждать
                        тридцать лет и три года, чтоб снова
Где-то в русской глуши
                       содрогнулась под кем-то земля -
И тогда на Руси
                вдруг объявится Муромец новый,
И пойдёт он в народ,
                     поэтический новый Илья.


          В стихах и песнях будет он мастак,
          И баламут, и буйный от природы,
          И погулять, и выпить не дурак...

          Осталось ждать каких-нибудь три года?