Я люблю с ним возиться. Достаешь муку и месишь без всяких рецептов - одного возьмешь под настроение, другого как рука позволит, а третьего - как Бог на душу положит.
Но каждый раз что-то хорошее и доброе стелется под твоими пальцами. Словно теплый хлебный дух открывает в сердце пронизанные солнышком мгновения жизни.
Кусочек теста, непередаваемо пахнущий, лучистый, лежит на твоей ладони. А ты - творец. Ты можешь лепить из него золотистую ватрушку, сдобную булочку с изюмом или румяный пирожок с капустной начинкой.
Какие-то волшебные блики уносятся в пространство, и кажется, что ты - совсем маленький, еще такой непосредственный человечек, по-детски чистый и доверчивый, а рядом с тобой - что-то живое, теплое и бесконечно родное.
Дышится легко и весело. Ты спокоен и счастлив, как в детстве, рядом с мамой. Уверено берешь в ручку кусочек теста и лепишь. Что? Может быть, душистого жаворонка с глазками-бусинками из черной смородины или веселое солнышко, встречающее его прилет?
Запах теста, запах дома, разносится повсюду и на душе становится так уютно и приятно, так радостно и легко, что хочется петь.
Ты берешь в руки новый кусочек и лепишь. Свое счастье, свою судьбу. Себя.
1999