Письмо от дедушки моей маме

Прощения просить за то, что не любил?
Так я любил - и кровью обливался.
Я ничего не кинул, не забыл.
Я эти годы рядом оставался.
Сказать, а что сказать? И почему
В себе я сам корю свои измены?
Всю жизнь корю, всю вечность, эту тьму,
Моей души истерзанные вены.
Меня любви никто не научил -
Одна лишь материнская могила.
Мне часто было больно, хоть кричи.
Я сам не знаю, где я черпал силы.
Я вырос битый, посреди смертей.
И в зрелости я смертью умывался.
Я пережил предательство детей.
Жены, любить которую пытался.
Я был не прав, что я простить не мог,
Наказывая всех невиноватых.
Я зло принес на собственный порог.
Свое мученье и свою расплату.
О, это трудно - корни находить
Своих побед и поражений горьких.
Винить пытался всех, себя винить.
И перед смертью лишь очнулся только.
Я никогда не говорил, что я любил,
Мне это слово накрепко отбили.
Мой страх один во мне лишь говорил,
Мои сомненья только говорили.
Прости меня! Боялся я понять.
Поверить в счастье. И несчастным умер.
Я так всегда хотел тебя обнять,
Прижать к себе, свои развеять думы.
Не смог. Моя и слабость в том и боль,
Такое воспитанье и характер.
Я сам себе такую выбрал роль,
И только в сердце оставалось гадко.
И от того всегда я больше свирепел,
Ругал, терзал и с вами сам терзался.
Я только жизнь и делал, что терпел,
Да так нетерпеливым и остался.
Прости меня! И что еще сказать,
За боль, за нелюбовь и за молчанье.
Все это очень трудно описать,
Как трудно описать души звучанье.
Гордился и горжусь, что ты живешь -
Моей крови живое продолженье.
Что и мою частицу ты несешь
И дальше в вечность ей даешь рожденье.
Я сам себя простил. И всех вокруг простил.
Простите и меня вы, ради Бога!
Теперь живу без горя, без могил.
За вас молюсь у вашего порога.
2003