Сеpгей Москаленко
                             (c) 1998

                         Военно-полевой сон

        Странные предпочтения.  Деревья,  насупившиеся  и надвинувшиеся,
образующие полумрак,  будто бы хранящие его в  зеленых  тонких  пальцах.
Где-то рядом протекает луна - как река,  как время - мимо, наискосок или
в скольжение метафизических сопричастностей...  Но во сне свои законы. И
важность  и  действительность  его неоспорима.  Одноактовая классическая
пьеса - с призраками и сомнениями и с  чем-то  большим,  таким,  которое
невозможно внятно объяснить,  вынести и положить посреди круга студентов
для публичной анатомизации.  Намек,  скольжение,  сопричастность. Вечный
отрезок  дороги  в лесу.  Спуск в овражек,  в одной из округлых ложбинок
полукругом разложены пожитки - почти по домашнему. Кроны нависают и таят
нечно  такое,  о  чем не хочется ни думать,  ни вспоминать.  По колено в
ментальной черной воде,  кишащей аскаридами  и  нечистотами,  украшенной
сверху  лепестками  лотоса  и  округлыми  луноподобными  лодочками  роз.
Двоякость портит этот  свет  и  придает  ему  глубину.  Притрагиваясь  к
золоту,  вспоминай кровь тех,  через чьи руки оно перешло к тебе. Вечное
выталкивание фекалий. Реактивное движение животного человека. Но все это
не имеет никакого отношения ни к истине,  ни к положению в мире снов или
в "реальном мире".  Абсурдность единообразия  этого  последнего  странно
превозносится,   по   отношению  к  первому.  Я  путаюсь.  У  меня  есть
автоматический карабин или пулемет,  у меня есть сектор обстрела в  виде
этого  куска  дороги  и  огромное  желание  врезать  в  морду тому,  кто
определил для меня это место.  Потому что справа - чуть дальше - шоссе и
огромные величественные лимузины,  музыка и приветливые улыбки красоток,
их обволакивающие кошачьи движения и  ...  Хотя,  похоже,  это  тоже  не
выход.  Слева - дорога делает поворот,  потом огибает холм и растекается
вокруг Озера,  где закаты,  тихая протяжная грусть  и  простая  песня  -
длинная и без слов, как костер, как гладь воды, как эти облака... А ты -
сиди здесь, под обрывом, наблюдая возникновение и исчезновение призраков
двух недавно убитых новобранцев, чьей-то матери (забавно, если божьей) и
высоко,  в  узком  просвете  над   дорогой   -   двух   птиц,   медленно
высматривающих  добычу  в  этом  военно-затянутом  уголке  сна.  А еще -
отростание,  выпячивание  нового  сна  в  виде   пустынной   комнаты   с
включеннный бра, нечеткими собутыльниками и чем-то, таящимся за стенами.
Затем - возвращение опять к сержантам,  сующим нос в исправность  твоего
оружия,  к низкорослому лейтенанту, которого хочется пристукнуть щелчком
и все той же лесной дороги,  не просыхающей от дождя и тяжелого влажного
дыхания, колышащегося над подушкой.

                                                      13.10.98   08:39