Ну что мне тебе написать, когда между нами война, когда всё сильней и сильней растёт с каждым часом вражда. Теперь уж твои сыновья стреляют в российских парней, у каждого правда своя, а ярость - сильней и сильней. Писать мне тебе всё трудней, всё больше с тобою молчим, молчанию множество дней, мы этим молчанием чтим былую меж нами любовь, которой в субботу сто лет, которая нам дорога, которой остыл уже свет. Теперь для войны приготовь своих дорогих сыновей, нам общее - горесть и кровь, что льется сильней и сильней. По разным окопам - война. Осталось подняться самим, иначе же - грош нам цена. Чего мы от жизни хотим? Мы души хотели лечить, мы верили в мир и добро, мы так воспитали детей, которым теперь всё равно, ведь бывший их друг - ныне враг, а правда одна - это жизнь, где в душах - нет света и мрак, в котором все нити сплелись. Чему мы учились- забыть? И делать, что нам говорят? История будет судить, Расставит врагов в один ряд. А после оставят, как есть, и счастливо вновь заживут, кого опалила война, с обугленным сердцем уйдут. Что толку теперь рифмовать под грохот снарядов и пуль? Что толку теперь горевать на кухне под рокот кастрюль. А кто не сидел, не молчал - сейчас далеко-далеко, суров их последний причал, и сколько воды утекло... Читаем и ищем ответ, находим в чем мудрость - и ждем. Молчанию будет сто лет, в субботу под шквальным огнем.