Слыть странной на миру, писать, о том,
Что ближе сердцу моему, теплее.
Ведь матом не могу я о пустом
Среди подруг. А, впрочем, вру. Сумею!
О чем писать хвалебность вознося?
Что, мол, страна моя давно загнулась?
Что "пал гордец" - не только в новостях
С телеэкрана "брызжит" одна хула.
Что обложили нас, и путь к войне.
Поляки врут всем, так смердит от вони.
И олигархи хуже палачей
Гребут немало и налог драконий.
А жизнь одна у Родины моей,
её простор чужие не заменят:
рассветов южных, утренних лучей,
и русских слов - неведомых спряжений.
Писать всегда мне тянет о любви,
и к ветру, небу, да и что там, к солнцу!
Ведь без него кругом одни дожди,
жизнь замирает капелькой в оконце.
О снеге южном, можно сожалеть,
за малостью никто и не заметит.
Но лишь мороз трескучий в феврале
не пережить под ураганный ветер.
И тихо так рождается строка,
Безмолвно терпит слог непониманье.
И жаль, что от тебя так далека,
но радость в том, что ты моё призванье.