Дождя приход по окнам еле слышный
и тянется рука к листу тетради,
воспоминаний миг, плейлист афишный,
неоном осени залихорадил.
И лик мечты, ваяя тихо счастье
по Фаренгейту градусов за двести,
предупредил в преддверии ненастья,
зонт раскладной висит на месте.
Из всех углов невидимые тени,
замедлив бег, сгустились у окошка,
извечным спором разных мнений,
о чем же так мурлычет кошка.
На брудершафт ворвался поздний ветер
замочной скважине, устроив взбучку.
Он, как и все мечтал о жарком лете.
- Июнь, прием! - скрипела авторучка.