Одна из Муз мне стала не по нраву,
Взяла повадку появляться с похмела,
В туманный мозг от выпитой отравы,
Ведьмачка Гоголя слетает с помела.

 За сотни лет стал лик ее поношен,
 Она развязна, хамовата  и бледна,
 И сам я мастер,но бываю  огорошен,
 Как матом в рифму лается она.

Другим везло - являлись Беатриче,
Марина Влади, Гретхен - наконец,
Но бардам мелким  выбор ограничен
На складе Муз под творческий венец.

 Едва налью ,чтоб празднично и тихо
 Всю разноцветность мира  ощущать,
 Гремит, летит мистическое лихо,
 Метлой поганой гонит на кровать.
 
И вот дрожу, предчувствуя похмелье,
Как разорвать шекспировскую нить,
Готовит Муза явно новоселье,
И я в раздрае - пить или не пить?
 
  Но тут другая и проверенная Муза
  Мне говорит с подушки в темноте:
  "Пока лишь ведьма давит душу грузом,
  Но скоро в помощь вызовет чертей."