Молчанова Инна Николаевна : другие произведения.

Семнадцать мгновений любви

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:


   Семнадцать мгновений любви
  
   (сборник стихотворений)
  
   1.
   Влюбленные в голоса:
   нет дела до оперений!
   Сентябрь принес в леса,
   семнадцать своих мгновений.
  
   Брусничной поляны течь
   заманивает сильнейших,
   а эхо толкает речь
   таежной Олесе-гейше.
  
   И желтые невпопад
   кленовые листья в простынь
   обрушат, как водопад,
   застывшую в страхе осень.
  
   Семнадцать шагов до сна,
   глубоких, как вздох последний...
   И, выпитая до дна,
   брусничною станет ведьма!
  
   2.
   Ты в руках моих - как сирень:
   я дышу... но... не вы-ды-ха-ю!
   А на свете - обычный день,
   и из "спален" ползут трамваи.
  
   А на свете все, как всегда:
   фонари погасили в восемь,
   и, споткнувшись о провода,
   растеряла мольберты осень.
  
   Одуревшее от тепла,
   загулявшее лето бабье
   из сусального серебра
   одуванам стачало сабо.
  
   И опять... зацвела сирень!
   Ты в руках моих: у-ле-таем...
   Что же с осенью?.. Если "пень
   стать березкою вновь мечтает"?!.
  
   3.
   Мы с тобой исполняем соло,
   разделив поцелуй на дольки,
   ну, буквально, на грани фола,
   на виду, как в народной польке:
   по канату над красной плахой,
   где самим палачам без дела,
   как за раненой, хилой птахой
   наблюдать уже надоело...
  
   Ох, сорвемся! И рыжей кошкой
   переходит дорогу осень...
   "Я с тобой! Потерпи немножко...
   ... я готов все на свете бросить..."
  
   4.
   Зазеркалье мое экранное:
   почерк нервов и фото мыслей,
   мы с тобою в квадрате ранены
   перевязываемся письмами.
  
   Лечим душу на пульсе слОговом,
   внутривенно -- глюкозы строк,
   в эпицентре любви ожоговом
   открывая сердец порок.
  
   На клинической смерти пОрвана
   орфография вскрытых вен, --
   в целом свете не сыщут доноров,
   чтобы дали сердца взамен!
  
   5.
   Сумасшедший мой, сумасшедший!
   Ну, какой с сумасшедшего спрос?
   Спишем все на сентябрь ослепший,
   не случайно же он - водовоз!
  
   Прогуляем сто лет репетиций:
   позитивов и скромных поз...
   И под гримом, как вольные птицы,
   отдадимся на суд колес.
  
   Под ветрА разукрасим кибитку,
   вороных запряжем мастей,
   и под страстную, старую скрипку
   обвенчает нас менестрель...
  
   6.
   Я в этот раз судьбу не пощажу!
   Она меня читала, как по нотам,
   но вырвался навстречу виражу
   и на обгон иду теперь кого-то!
  
   Скорей всего того, кто был не прав
   и кочевал без устали по песням,
   и гривы рвал, безумствуя, ветрам,
   и размещался там, где прочим тесно!
  
   Еще он был, как думается мне,
   не лишним и не пятой спицей в обод,
   и не старался жить, как в полусне,
   пережимая крику горло в шепот!..
  
   И был уверен, что уверен он:
   рассветам целовал босЫе ноги,
   и спину гнул, но только не рабом,
   а кузнецом ключей сердечных многих!
  
   Он мужиком был! Хоть теперь и "был"...
   Но знаю я, что даже с того света
   мне сообщат: другим не рыл могил
   и не "стрелял" в подъездах сигареты...
  
   7.
   Наложите мне жгут! Невесело:
   кровоточит весной душа.
   Танцевала вчера по лезвию
   бессердечного палашА.
  
   Утопала в словесных хаосах,
   янтари добавляя в звук,
   и с ветрАми пошла под парусом
   по агонии из разлук.
  
   Пела так, будто завтра - в каторгу,
   и крошились тела небес,
   а рассвет рукава закатывал,
   обнажая по шею лес...
  
   8.
   По волнАм колыбели звездной
   на скрипичной своей ладье
   месяц плыл, опуская весла,
   от меня и опять - к тебе.
  
   А сверчки на дорожке лунной
   соблазняли невесту-рябь,
   и бемоли бросали в струны
   засидевшийся в девках ямб.
  
   9.
   Медовый месяц лета
   нырнул в горчичный цвет,
   готовятся планеты
   к нашествию комет.
  
   Иду по старой тропке,
   как нитке из клубка,
   и шепчет лето робко:
   "Пока, пока, пока..."
  
   А я не верю в осень, --
   остановите время!..
   Но заплетают в косы
   колосья, как мгновенья.
  
   А мальчик-лучник стрелы
   бросает с высока,
   и эхом переспелым
   летит: "Пока! Пока!.."
  
   10.
   Босоножкой промчался август,
   целлофаном накрыв сады,
   ты и горечь моя и сладость
   над бездонностью высоты...
  
   То травинкою, то морошкой
   промелькнешь на моем пути,
   изгибается счастье кошкой
   и мурлычет мне: "Приюти..."
  
   А зажмурюсь, в июль ныряя, --
   с головою, пожалуй, там:
   -- Я тебя украду, родная!..
   -- Я тебя никому не отдам...
  
   11.
   Если бы боги дали на выбор:
   десять дорог и тропу - к тебе,
   я бы из списков живущих выбыл, --
   я бы пошел по такой тропе!
  
   Если бы мне предложили завтра
   все потерять, а тебя найти, --
   мне не нужна была бы карта
   с ориентирами пути.
  
   Если бы нужно было выбрать:
   многие лета и встречи час,
   я бы из списка живущих выбыл,
   чтобы обнять тебя... хоть раз...
  
   12.
   По лучикам, по лесенке
   взбираются, играя,
   семь нот веселой песенки --
   мелодия шальная!
  
   По лучикам пображничать
   с мажорною октавой
   припев решил, а важничать
   он коде предоставил.
  
   По лучикам затактовым
   кокетливым синкопам
   взбрело заняться салками,
   сбивая с толку ноты.
  
   По лучикам расстроенным
   соображает дождик,
   кого б позвать, чтоб двое их
   с похмелья были тоже.
  
   Под лучиком - красавицы:
   семь нот раскрыли зонт,
   и ра-ду-га впивается
   гу-ба-ми в горизонт...
  
   13.
   Открываю себя, как книгу:
   неизвестным шрифтЫ манЯт,
   заголовки, сливаясь в лигу,
   образуют ручной формат.
  
   Переплеты стянули будни,
   спрессовав пограничность дней,
   в оглавлении - части судеб
   и чесночная суть долей.
  
   Поняла, хоть не прочитала, --
   автор, видно, был скуп и крут:
   восклицательных знаков мало,
   вопросительных - целый пруд.
  
   По таблицам и приложеньям
   вывод просится сам собой:
   написал бы кто продолженье, --
   я бы стала совсем другой!..
  
   14.
   Мое счастье, ну, как ты там,
   под присмотром пурги и вьюг,
   усекая хвосты ветрАм,
   дешифруешь буранов звук?
  
   В Тихой Бухте твоих морей
   отмечают рожденье дня,
   косит августом брадобрей
   первосортные ягелЯ.
  
   На эфиры набросив сеть,
   мой ловец приполярных лун,
   говоришь: "Все в порядке. Впредь
   уходи от печальных дум..."
  
   15.
   Я тону и иду ко дну,
   и от слов твоих просто таю,
   но, познавшие тишину,
   мысли снова меня спасают!
  
   Может быть, это долгий сон
   заблудился в эфирном поле,
   ведь диагноз себе: "влюблен"
   я поставил по доброй воле.
  
   Позовите же мне врачей,
   если профиль такой бывает,
   симптоматика: нет ночей,
   ну, а днем пациент летает!
  
   16.
   Я окуну тебя в купЕль любви,
   ты - не крещеная в вороньей стае,
   а за окном, в болотах, журавли
   уже птенцов своих на крылья ставят.
  
   Я так давно живу в Стране Озер,
   на перевале Беринговом рыбном,
   куда идет горбуши стройный хор
   на нерест добровольный, как на дыбу.
  
   А знаешь, что у этих берегов
   восьмое чудо света наблюдают:
   в "родильном доме" самочек-китов
   крещенские фонтаны расцветают?!.
  
   Я имя дам тебе: Моя Метель
   и буду верить долгими ночами
   в то, что опять придет полярный день,
   сегодня улетевший с журавлями...
  
   17.
   На бреющем полете, вспахав макушки сосен,
   трассируют морзянки: "эс-о-эс-о-эс-о-сень"!
   Пошлют потусторонним знак помощи печальный
   заглохшие на трассах неверных окончаний.
  
   Курлыкают о боли подранки чувств бессмертных,
   отпущенных на волю без слез и сантиментов;
   в разрушенные храмы не возвратится полночь,
   и пеплом сыплют раны зовущие на помощь.
  
   "Эс-о-эс-о-эс-о-сень!" -- Не поминайте белым,
   по рыжему откосу ей мчаться надоело;
   прирУченные крылья не возвратятся к стае,
   а в прежней клетке тесно... Прости... я улетаю...
  
  
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"