Он стоял и смотрел на проезжающих, проходящих людей, смотрел и не мог понять цели их существования. Он понял истину, она ему открылась. Казалось, что он ее знал всегда. Вечно, всю свою жизнь. Но никому эта истина не была нужна.

"Отдам Истину в хорошие руки. В целях распространения добра и справедливости на земле. 12-45-54 Спросить Матвея. Звонить круглосуточно."

Это объявление появлялось на остановках с регулярным постоянством. Но никто, слышите, никто, не звонил. Разве что перекупщики интересовались:

-Почем? Сколько? Ага, бесплатно, значит. А где она нужна, ваша истина? Кому? Не знаете, ладно, я думал, что стоящее.

Короткие гудки вместо ответа.

Он плакал. Ему жаль было того знания, что не хотело уходить, что хотело в могилу. Он ругался на него, прогонял прочь, предлагал прохожим, но никто не соглашался брать его. А оно ведь такое неприхотливое. Его не надо кормить, за ним не надо убираться, о нем надо только думать. Просто думать.

Но люди ехали бесцельно прочь, ускоряя ход и теряя время, не замечая истину, что притаилась где-то рядом, что ходила возле них.

А она сидела тихо на старом сморщенном плече. Истина не хотела в могилу, она хотела свободы и славы.

Когда старик умер, провожая последним взглядом этот бесцельный мир, Истина встала и побрела прочь.

Кто-нибудь ее видел? Она ходит по земле и ищет приюта. Я не знаю, в чем заключается Истина, о чем может рассказать, чему научить, но точно знаю, что она ищет тебя....