В пустоте немого звука
Первое рождалось слово,
И казалось сердце стуком
Небо расколоть готово...

Молнии хлестали плетью
Одинокие изгорби,
Те, что долгие столетья
Всё хранили ужас скорби,

Всё листали как страницы
Тусклые пустые будни,
Где смотрел на вереницы
Облаков усталый путник.

Знал он светлое страданье
И веселья огорченье,
Только своего скитанья
Он не знал предназначения.

Свет костра в объятьях ночи,
Что печалью лишь ответит,
И казалось одиноче
Нет его на этом свете,

И не может быть иначе...
Он один во власти злого,
Где в его порывном плаче
Первое рождалось слово.