По поводу... 

О,  Аппель Сина, яблоко Китая,
В садах Пекина чинно вырастая,
Все тайны мира в сердцевинах тают,
Величье и бессилье всех наук,
По инфинитной следуя орбите,
В свеченьи, слитом в золото в зените,
В конце туннеля ближний свет не видя,
Лишь этот плод, упавший в робость рук...

Лишь этот плод, от рая иль от юга,
Под новый год, когда играет вьюга,
И этот воздух, этот вкус испуга,
Своим не первым, по науке, ртом,
И этот запах, этот дым надежды,
В знакомых залах, там, где ни был  прежде,
Слова   узнав, простые, без одежды,
Где всё сейчас, всё бывшее потом.



И соблазнясь согретостью минуты,
Вновь обозлясь, вновь став победно мудрым,
Опять трезвеешь охлаждённым утром,
Вперяясь в рыжий уплощённый круг.
...И тихо, тихо, как роса на камень,
Вновь пить объём остывшими губами,
Пока он не прибудет, лёд и пламень,
Где можно всё, и каждый зримо - друг.

И - каждому, и - той, что не заходит,
За - важностью, за - вечный бой,  за  - вроде
Той страшностью того, что не -  выходит,
В протянутой руке - пахучий плод...
Морозный воздух - сладость жаром тайны,
Здесь так  всё просто  - даром -- расстоянья,
Дыханья близь...  И ничего - случайно.
И солнце - лиц.  И в звёздах -  небосвод.