- 70 -

 Не знаю, зваться ль мне поэтом
Иль одержимым лунной хворью,
Плохим актёром и при этом
Возиться в пьесе с глупой ролью
На сцене тихого бедлама,
Каким всё чаще вижу мир:
Без лавров, без богинь и лир.
Средь бутафории и хлама
Всех нынче рухнувших эпох
Так тяжело мне сделать вдох.
Один, как узник за решёткой,
Скучаю на цепи короткой.
    Свобода? Вот уж, право, - миф!
    Хотя так ярок и красив.