Ах, какие облака!
Ах, какие гроздья!
Не поднимется рука
Забивать в них гвозди.

И застынет молоток,
Побежит по жилам ток
И раскроется окно
С океаном заодно.

-Что там видно?
-Видно дно.
-И какое же оно?
-Как окно.

А на небе виснет вишня
И роняет сок на крыши,
А над небом, чуть повыше -
Харе Рама, Харе Кришна.

Тут совсем без злости,
Веры потолок.
Не нужны здесь гвозди,
Тут всего пролог.