Мой Дьявол не носит треклятое "Prada", не плавит огнями забытый грешок.
Он с дымом вдыхает эфир снегопада и прячет глаза под большой капюшон,
рисует на окнах в дрожащем порыве и с криком срывает свое "c est la vie"...
Вы верите?
Дьявола
тоже 
любили.
Но он 
от рожденья боялся
любви.

Мой Дьявол не корчит гримасы на троне, не носит корону из бренных костей.
Он так же, как мы, в суете похоронен и так же небрежно швыряет в постель
кого пожелает, кого не желает, кого бы желал - но едва ли на треть...
Вы верите?
Дьявол
стенал
от страданий.
Но он
пережил и поклялся
терпеть.

Мой Дьявол - не книжный герой или идол, не грозный повстанец, не дарк-идеал.
Он смех создает маскировочным гримом и прячет под смехом зловещий оскал;
матерый и грозный, резвится, как чертик, и в небе срезает танцующий шаг...
Вы верите?
Дьявол 
зависимо-черный,
но лунной дорожкой 
сияет 
душа.

Мой Дьявол - с душою? Наверное, странно. Он дышит сарказмом и пишет свой бред.
А если быть честной - не мой он подавно, и рядом со мною давно его нет.
И где он - скажу я, к несчастью, едва ли. Украла чертенка греховная знать...

Но если б вы знали!
Ах, если б вы знали,
как было приятно
его 
обнимать...