А небо не падает, черт возьми, милый, оно не падает,
И как ни копти его, как ни гневи его - оно не падает,
Так бы спелые яблоки на деревьях держались и плакали
Янтарными каплями на ладони лились и капали.
А ночь где-то в Выборге, кудри белые, серебристые,
На плечи так шелково падают невероятными листьями,
От залива до берега протянулся дорогой немыслимой
Туман, до того густой - ладья бы дошла до пристани!
И там, за рассветными реками - яблони цветут на острове,
Склоняясь низко над травами, душистыми, острыми,
Чтобы опустить руки до земли, где так рады мне - 
А небо не падает, видишь, милый мой, оно не падает!