Человеку в белых перчатках, наверное, сложно ходить по земле.
Его летние руки бережно тянутся к небу - и все в смоле.
Он идет по полоске света, бросая отблески на окно.
Слава Богу, что он там ходит, без него совсем бы было темно.

Я сижу в обнимку с подушкой, душа - где-то между гитарных струн.
Я держу на тонкой ладони одно из нескольких солнц и лун.
Все они подобраны точно, чтоб спрятать их все в золотистый рог.
Если солнце будет чуть больше - так сможет лишь мастер, а лучше - Бог.

Он идет от конца до края, и в белых руках своих плавит мир - 
Чтобы были трава и звезды, безмятежные сны, пахлава и сыр,
Чтобы не было войн и горя, - он может многое изменить,
Только свечка б горела, и крепко была натянута эта нить.

- Что сидишь, погляди мне за спину - бросай свое солнце ко мне в мешок.
Я бросаю, успев загадать, мол, поймает, и все будет хорошо.
И тогда зажигаются звезды на лапах еловых и между строк - 
Пока летние руки прячут вселенную в свой золотистый рог.

Он дойдет, и задует свечку, отправится молча пить молоко.
Бросит к яблоне две перчатки, рог оставит недалеко.
А наутро проснется свежим, и тронет стену рукой в смоле,
Удивится, вздохнет и будет учиться ходить по своей земле.