Сегодня стихи я неспешно читал.
Сваял их матёрый профессионал.
В них образ и рифмы - хорей и дактиль,
присутствуют чувства и выдержан стиль.
Но кто объяснит мне тогда: отчего
не трогают сердца они моего?
В них есть про любовь, про природу в них есть,
эпитетов море, гипербол - не счесть.
Журчит ручейком умных слов красота!
Читаю стихи, а в душе... пустота.
Я к ним возвращаюсь опять и опять.
Но, нет, я не в силах их сердцем принять.
Ни холода в них, ни святого огня.
Чужие, пустые они для меня.
Наметив объекты, их лихо писал
умелый и ловкий профессионал.
И опус его высоко оценён
такими же звонкопустыми, как он.
А мне оставаться в напеве родном,
да классиков милых читать перед сном.
* * *