ПИКАССО.
Гроздья смородины,
Заливают поверхность слов.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Все мои бегущие слова,
Увязают в мягкости смородин.
Ветка ягод вовсе не права,
Цвет её совсем не однороден.
И стихи, летящие в эфир,
Превращались в нежные сонеты.
Образуя тот особый мир,
Где живут и здравствуют поэты.
Гроздья ягод с кислотой внутри,
Окружают сад своим цветеньем.
И поэт поёт мне о любви,
Услаждает соловьиным пеньем.
Гроздья разноцветные влекут,
Угождая вкусу жарким летом.
Строчки мои нежные бегут,
Догоняя утром скорость света.