ПИКАССО.
Откуда доносится песня флейты,
Орошающей, из каждого своего
Отверстия слово живое.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Выходит слово из отверстий флейты,
Оно в душе моей ещё дрожит.
И вновь душа безумного поэта,
При звуках флейты, что-то говорит.
И я словам возвышенным внимаю,
И всей душой лечу куда-то ввысь.
А там, в чертогах, Боги отдыхают,
И в наслажденье нежится Парис.
И там живёт прекрасная Елена,
Свершает муза свой обычный путь.
А я гляжу на полную Селену,
Свои стихи читаю наизусть.
А звуки флейты песнь поют иную,
Слова мои заносятся в сонет.
И слышу я мелодию живую,
И Пикассо приходит как поэт.