МИЦКЕВИЧ.
Несчастен, кто любим, не может быть,
Несчастнее его, кто не любя томится.
Но всех несчастней тот, кто к счастью не стремится,
Кто больше никогда не в силах полюбить.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
А я ещё живу и счастьем я дышу
И сердце учащённо  моё бьётся.
Я женщинам стихи восторженно пишу,
Хотя любимым быть не удаётся.
Но я иду вперёд, и пусть на склоне лет,
Мне женщина фривольно улыбнётся.
И вновь в душе моей зажёгся яркий свет
И сердце от любви в комок сожмётся.
Но я ещё живу, но я ещё дышу,
К любви стремлюсь возвышенной как прежде,
И к радости в душе взволнованной ношу,
Кусок своей несбывшейся надежды.