ПЕТРАРКА.
Я ль от тебя не гнал нещадно ложь,
Неблагодарный мой язык.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
               СОНЕТ.
О, мой сонет, ты стал неблагодарным,
Ведь я в мечтах был так всегда велик
Я был художник, мастер лапидарный,
Писал узор  лирический язык.
Я очищал от лжи свои творенья,
Я алый луч восторженно встречал,
И, наслаждаясь мигом вдохновенья,
Тебя язык, я с восхищеньем звал.
Но все мечты, что в голове  вертелись,
Язык поэта не могли увлечь.
Они куда-то мигом разлетелись,
И не могли глаголом  душу жечь.
Вот так всегда прекрасные мечты,
С тобою вянут, как в жару цветы.