ПЕТРАРКА.
И если пыл в нас возрастом убит.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,      
          СОНЕТ.
Нет, пыл поэта вовсе не убит.
Возвышенность в душе поэта  тлеет.
Я верю, что огонь в душе горит,
И сердце от восторга пламенеет.
И возраст у поэта не причём,
Когда душа не ведает покоя.
И будет он народом обличён,
Когда он от народа правду скроет.
А возраст только временный привет,
Находится всегда в таком движеньи,
Но если он возвышен как сонет,
Ему всегда почёт и поклоненье.
И пыл поэта будет вечно жить,
Любви божественной он будет век служить.