ВАРЛАМ ШАЛАМОВ.
Где из кусков житейской прозы,
Сложил я первые стихи.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Среди глухой и страшной прозы,
Где дуют злющие ветра.
Я задыхаюсь от морозов,
Дань отдавал своим стихам.
И даже не было бумаги,
И не держал я карандаш.
Я полон был лихой отваги,
Когда брал стих на абордаж.
И было мне тогда так туго,
И я не знал, как мне дожить.
И я тогда с полярным кругом,
Хотел бы больше не дружить.
И даже, выжив дистрофию,
Спасибо местному врачу.
Я б оказался простофилей,
Когда б сказал, что в рай хочу.