ГЕХТМАН.
В такое верится с трудом,
Но нам идёт седьмой десяток.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
В такое верится с трудом,
Умчался вдаль восьмой десяток.
Но я еще готов пером,
Писать стихи в своих тетрадях.
Но всё равно плывут стихи,
Я радуюсь своим стараньям
Мои прошедшие грехи,
В моих лиричных описаньях.
Но всё же верится с трудом,
Что годы  быстро пролетели,
Мои стихи приходят в дом,
И к музе мне дорогу стелют.
Но если я ещё живу,
И муза мне ещё подвластна,
И счастлив я, что наяву,
Пишу стихи я не напрасно.