Пружина слов сжимается в кольцо, 
вытягивая рифмы будто жилы.... 

"Пусть мертвые хоронят мертвецов, 
но мы-то живы. Слава Богу - живы. 
Мы чествуем прохвостов и деляг 
и держимся подальше от карнизов..." 

А где-то горло стиснула петля. 
А где-то вены лопнули от криза. 

"Что нам, успешным, до чужих болей? 
И от чужих проблем мы смотрим скучно 
(и, между прочим, на чужой золе 
свои стихи растут намного круче) 
Так мы живем себе в своем раю - 
не боги, не цари и не герои" 

Поэты умирают не в строю - 
поэты умирают перед строем